Giro,La Epoca Triste De La Mañana

Rey Sol

2012-01-11T05:02:00.004-08:00

Cada atardecer, el secreto a voces que padece de espera.
Una noche y su manto florece,
Juntando sus manos de oro macizo,
De estrellas y luna carece,
No tiene idea de lo que quiso,
La mañana que viene y no enternece,
Que de manos extrañas se llena un cuerpo,
Que de dominios internos rondan cuervos,
Sonetos privados caen y mueren,
En el llano en seco el sol cae y no teme,
A la noche que de blanco le pinta la cara,
Al cielo que se envuelve en su canto,
El sol salpica el cielo, con su llanto.

De trono de oro,
Y amor en los poros,
Consejos ocultos, atento al disturbio,
Cansado de arena, de quemar la piel de los moros,
La espera y su soneto,
Extraños coquetos,
Pintan mentiras a los astros,
Intentan pero no pueden borrar...todos los rastros.

Fragmento 163

2011-10-27T21:21:00.001-07:00

Mrado no tuvo remordimiento alguno, no era su primera vez. Se solía pensar que un hombre curtido por la cárcel y el vicio pagano de su esquizofrenia lo volvería comúnmente enfermo. Nada de eso. Tajante, sincero, transparente. Mrado le había tomado del cuello, simplemente no le había soltado. Habían pasado ya 20 años y aun no lo aceptaba ,ya no era parte de su vida, ya no era parte de nada, solo de las risas, de la mofa de algunos, pero a él , al actor principal, a quien le estranguló hasta ver esa hemorragia de los oídos.
Algunos dicen que era silencioso, que se movia con delicadeza, “típico de sicópata”. Nada de eso, su estrategia era que pensaran que estaba tan loco como para mantener a todos alejados. De abrigo negro, la frente amplia, muy amplia, y el eco de una rubiosidad impecable, su acento europeo deformado por la escapadas a tierras menos hostiles de gente con ojos rasgados. Mrado era el hombre que la calle buscaba o el buscaba la calle, eran complemento de carne y asfalto. Amigo a la fuerza;la espera de que su enemigo fuera su amigo: Mrado dibujaba en el humo de su tabaco los nombres de los siguientes.
No era un asesino, se entiende. Solo tenía una venganza. Venganza contra la vida, impecablemente en detalles dibujados en los innumerables tatuajes que lucía desde el cuello hasta el pecho y es que con un metro noventa de altura había mucho más que tatuar y por ende, mucho más que vengar.
Dicen que le tomo de la mandíbula, contra la pared, él trató de morderle. No pudo, lloró, lloró mucho o a Mrado le gustaba que lloraran, seria la mentira, sería el espacio, seria la noche. Da lo mismo. Mrado lo hizo y es que no tuvo miedo en fracturar sus clavículas antes de terminar el trabajo.
Mrado había golpeado a un tipo en el metro solo por mirarle mal. Solo por seguirle. Solo por “equivocación” la cual lo obligo a pedir disculpas una vez que sus manos rebosaban y se pintaban de la roja tinta.
En las afueras de la ciudad, en la periferia y en el olvido de los habitantes de Celofan, Mrado espera, cautivo en su vida normal, siendo el buen vecino, siendo el hombre simpático y educado que todos conocen y aplauden, que comparte. De buena vestimenta, cara pálida y sin sus tatuajes a la vista, Mrado sale a diario a comprar el pan a eso de las 4 de la tarde, en silencio sonríe, compra, observa, un hombre encantador, amante de la vida –dirían- , un héroe para otros, jadeante de venganza, Mrado se rinde ante la noche y sus más oscuros deseos.

LM

2011-10-02T08:50:00.001-07:00

Somos los dos, somos lo que tu eras antes de conocerte, somos lo que no conozco y la ola de sangre que inunda y nubla mi vista.
Soy quien tatua besos secretos entre las sombras a mujeres extrañas que se niegan a sembrar verdad; el vinilo de tus ojos se burla del brillo que tu andar deja, eras el eco de mujer y es que tu sexo pagano y ambigüedad no deja que se enlute tu cara.
Los mas valientes caminantes se atreven a amarte y fundirse en el silencio de aquellos que ya estuvieron, sin juzgar, sin caminar por líneas marchitas.

¿en serio?

2011-07-28T08:03:00.001-07:00

"- Hay marcas que se llevan toda la vida y no me refiero a eso, en las últimas dos semanas despertar duele pero yo sé el papel que debo desempeñar: mirándome al espejo,contemplándome... no es sólo una cara sino la expresión de un predicamento: tratemos de llegar al final de este maldito día... un poco melodramática, creo, pero ya sabes me fascina el drama. Además debo añadir que mi corazón está roto, parece como que me hundo, ahogándome, no puedo respirar... ¿no dices nada? ¿en serio?... por primera vez en mi vida no puedo ver el futuro, cada día que pasa es como una niebla. Pero HOY decidí que será diferente ¡por fin! sabes, ha estado lloviendo todo el día y me he quedado atrapada en esta casa esperando que llamaras...

- Debo tener un número equivocado, estoy buscando a Mr. George-
- Perdón pensé que era otra persona-
- No, srta, ha llamado al número correcto, ¿en qué le puedo ayudar?-
- Llamo para darle malas noticias, hubo un accidente, hay muchos problemas aquí y las cosas están congeladas, mientras iba ala ciudad G perdió el control de su vida y al parecer murió en el acto, pasó tarde anoche pero los padres no querían llamarlo, de hecho no saben que lo estoy haciendo ahora...-
- Gracias, ¿habrá un funeral?
- Sí,señor,pasado mañana pero está reservado para la familia.

(El que susurra)

La fortuna de Basmati -Parte I

2011-07-28T07:48:00.001-07:00

Basmati corría entre los caminos que sus pies pintaban en el desierto, iluminado a fuego lento y con estrellas parpadeantes acomodaba en medio de la noche su pequeño y moreno cuerpo. Basmati ya había olvidado el sabor del regaliz que Almasy alguna vez le dio a probar. Y es que habían pasado ya muchas dunas sin verse.
Basmati sabía que estaba solo, pero estar solo en medio de tanto espacio era una fortuna. Y como en una marcha de soldados franceses que una vez vio, tomó en consideración todas las pertinencias de su instancia; se veía como un niño pero no se comportaba como tal, conservaba una autentica fortuna al cosechar tanta fruta de los pequeños arbustos del desierto, fruta que intercambiaba por ropas a los viajeros.
El pequeño Basmati, huérfano desde que recuerda, se dormía al chasquido de la leña seca en el fuego luchando entre el frio que regala la noche y bajo el enorme manto oscuro de tintineantes estrellas veía desaparecer las dunas hasta terminar por dormirse exhausto.

Una vez conoció a un rubio soldado de habla extranjera, quien se enamoró de un leopardo a quien Basmati consideró siempre un dios, porque cuidaba el agua y a cambio del oasis en el primer Simún de cada mes le entregaba una de sus cabras.
El segundo ciclo de Simún trajo consigo las botas de un viajero, quien enloqueció y a cambio de un poco de leche sus cabras regalo a Basmati lo único de valor que tenía, es por eso que Basmati era reconocido como el que susurra y taquea, por su lento habla y botas.

A la espera, Basmati formóun paso donde los viajeros comían carne y regalaban alhajas a cambio de la hospitalidad de Semul, el enorme leopardo que cuidaba el oasis.

Fuga

2011-03-18T13:22:00.000-07:00

Donde quiera que corra hay pedazos de ti ,
Cayendo como un remolido de ansiedad me veo loco por la ciudad,
Donde se que escape moriré al atardecer,
Y es que tengo claro que no tengo nada que perder,
Lo que había se apago con tu ausencia; y mis bullas bailando al amanecer,
Insisto en que no tengo nada que perder,
Y si tienes que caminar no me hables del camino,
Y si sabes que es no me cuentes que es lo que vino,
Que somos monjes ancestrales seduciendo un trozo de vida en un amanecer,
Que podríamos vivir de aire,
Que toneladas de sueños surcan sombras que la lluvia pinta,
Que no te salvas; somos la costura que dios olvido cerrar.

Macedonia de Mañana

2010-11-07T06:36:00.000-08:00

Hoy dueles en la esperanza,
A la hora en que los orgullos se van a misa,
Dueles de verdad, dueles en la panza,
Hoy dueles en la espera,
La luz azul que tiñe este papel que dibuja tu silueta de almendra en el eco de mi habitación.

Hoy dueles al medio día,
Partes la esperanza,
Me das más agonía,
Hoy caigo en pedazos, justo en el momento, el sol encandila los ojos infinitos que el cielo dejó.

Momento.

2010-10-29T09:35:00.002-07:00

Meses de espera y el entorno no tomaba color, ni un leve latido en su corazón y su rostro más pulcro que nunca. Su mejor actuación –decía el- , la perfecta decoración que caía sobre sus hombros elevaba el paisaje al nivel del mejor gusto de Dios. Todo parecía olvidado, en la basura, la pagina se había dado vuelta decían algunos y que la vida, ya casi constituida con un postmoderno y amarillismo cinismo, tenia algo de la mejor de las gracias. Sus recuerdos.

Tres, dos, uno. El despertador dispara su mejor canto y el más odiado, frio y su piel hacen juego al tocar descalzo el suelo y despertar hace que el amanecer duela un poco más que ayer. Nada se olvida, es lo que te soporta se repasaba en la mente, machacando el ultimo gran sueño en el que vino ella, con su piel de almendra y ojos infinitos.
Rendida al placer de la ilusión que el amor nunca le dejo el; ella casi en un ciclo con sentimiento de infarto cruzó el río y siguió adelante. Elegante y segura, fresca y madura; cada mañana regalaba una sonrisa a la vida que se derretía con su calor; él al otro lado de la ciudad nublaba y teñiaa de negro con cada paso , cargando la angustia de la semana, un pedazo de olvido que le hacia cruzar los dedos en ese preciso instante en que ella soltaba dos o tres palabras: Su regalo, el más tierno y empañado, difícil de entender.

La mente no supera al corazón – se decía- pero sí, casi como un reflejo, se empañaba las lágrimas para evitar recordar porque estaba donde estaba, porque había sucedido todo y porque se centraba en alejar a cada persona que se lanzaba a la aventura de quererle. Estaba convencido de no poder.
Y finalmente llegaba el día, inconsistente, inconsecuente, imposible de entender. Ella salía en silencio, convencida de amar, de amar y olvidar. Él esperaba la transacción sonriente, la mejor de sus caretas hacia el día brilla; suficiente fortaleza como para tratar tomar algo de su aliento y recordar que la ama tanto como para dejarle ir por todo el daño causado.
Dos arcoíris pitando el cielo y una buena excusa para volver a creer en Díos.
Un par de palabras van y vienen, y ella destinada a alejarse, el destinado a simular el olvido. Ella cierra la puerta. El se deshace en la ventana de su auto, su cabeza es mas pesada, sus lagrimas sufren de estrías que la vida dejo, el cielo está intoxicado de las sombras que el olvido dejó. La espera no se agota, la espera pinta su esperanza, el no deja de creer, no se deja querer, el sol espera y sabe que no debe esperar, porque su silencio es solo de él, no lo comparte, ella ya camina en otra vereda, ella se ríe de sus textos, ella no suspira ni corre al amanecer, ella cree que esta enamorada y su corazón se rinde al silencio de los sonidos paganos.
El observa la noche, ya el cuerpo conoce su pijama, patético, en silencio y mas rubio que de costumbre, sentado en su cama, se miente y prefiere pensar en cualquier cosa o suspirar de mentira por quien cree que lo posee, pero el sabe que antes de cerrar los ojos y que se dilaten las pupilas soñará otra vez con ella; será lo ultimo que camine por su mente antes que caiga la media noche y la luna brille haciendo bulla a las sonrisas enlutadas que el cielo bajó.

This sunday´s pain. Vol.3

2010-09-08T20:13:00.000-07:00

Hoy no hay espacio para los lujos humanos,
Para sentir vergüenza del degrade de tus labios,
Del cliché de tu sonrisa ni el calor que buscan tus manos,
Hoy es un día en que entendí la mitad de todo,
A dos canciones del olvido; las bullas le regalan gritos a mi risa,
Enjuagando mis sueños en alcohol vas y vienes,
Desnuda y caminante,
Tu piel se pinta de almendras; se esconde estrellas, rameras del cielo,
Llevas la marca tatuada en el alma,
Color oscuro, color amarga,
Que no tengo que ofrecer, sino un corazón oscuro y lleno de nada,
Que espero que empapes de tinta todo este papel,
La caminata se hace larga, silencio al ocaso,
Placeres profanos recorren nuestras pieles,
Colores opacos pintas tus senos,
El opio de vivir te obtusa, fría tu, fría ella,
La noche escupe luna llena,
Son los símbolos que avisan la pérdida,
De ver tus ojos idos en el horizonte a la espera del eco y el silencio de lo que fue,
Que cada coma pinta esta lectura,
Que ni tu sexo sabe a ternura,
Se pierden las rimas entre sabanas cínicas a la espera de sellar tu olvido,
Se mueven siluetas en tu habitación, incontables siluetas y sonidos pintados de blanco,
Y me marcas la piel con lo vivido,
Me dejas a la espera de un beso manco.

This sunday´s pain. Vol.2

2010-09-08T20:12:00.001-07:00

No hagas al sol llorar,
No trates de maltratar tu olvido,
Los vestigios de un silencio bien guardado,
El color de tu piel azucarada,
Ni el eco de la voz blanca me hace mirarte a los ojos,
Como un papel arrugado la vida se queja, de tantas bullas
Y luciérnagas me guían el camino hacia el bosque oculto que envuelven tus manos,
Pequeños cirulos en el cielo recuerdan que ya no estarás, otro motivo para despertar,
Y ángeles me pintan la almohada a media noche arriesgando la vida para ver que sucede de estas letras,
Y ni besos pintados de euforia que recordar con colores que pintan de noche la silueta de tus ojos intactos.

This sunday´s pain. Vol.1

2010-09-05T19:43:00.002-07:00

Envuelto en recuerdo,
La soledad de una noche y actos profanos que me lanzan al olvido,
Insisto, ya nada me parece tan cuerdo,
Ni que tus ojos se esconden de mis sueños,
La rima anestésica que quiere morir cuando logro fundirme en tu piel avellana,
Arto de caminar sin rumbo; ha llegado el momento,
Que las lecturas de tus ojos se vuelven intactas, aunque tus labios acusen que el tiempo ya pasó,
Es el domingo idiota que te saca a flote,
Es la verdad que no cuentas que hace tu piel brillar,
Entre sueños silenciosos tu ropa verde cae en lugares privados de la habitación,
Y me besas de siluetas en el eco trastornado que dejaba lo que llamabas amor.

No me des sarcasmo que mis rimas no tienen intención,
Y me embriago de amores oscuros que llenan en vacio mientras dure la luz,
Mientras te pintas de ilusiones en la dulzura pagana de tu piel,
Fumando la vida por un momento para ser olvidada en el camino,
Asegurando los lamentos cuando tus manos sean de papel.

Eclipse Cruel

2010-08-29T18:56:00.002-07:00

En la fragilidad de un sueño, en el corazón de un olvido, me encontré con todo aquello que ni el orgullo quería tapar. En silencio y casi sin esfuerzo el frio del olvido convirtió el sentir en un puñado de frases que con la fuerza de otro amor fueron rechazadas por sus ojos.
El silencio me envolvía en aquella época en la que casi rechazaba todo lo que hoy es una necesidad y que volvió esta espera la peor de las torturas en vida que se puede obtener.
Las cosas suceden por querer o por vivir, nada es aleatorio ni poco merecido, los errores se pagan cada vez más caros y el precio de dormir en paz aun se basa en recostar mi cabeza en su panza y esperar que ella juegue con mi pelo en la oscuridad.

Son dos astros que se separan, siguen siendo lo mismo y sin dejar de sentir se esconden el uno del otro, el más brillante y menos sincero camufla miradas que iluminan recuerdos en un frio ocaso del más temido domingo.
Un mes más sin dejar de inspirar.

Si tan solo estuvieras aquí, si tan solo vieras mi corazón latir te darías cuenta que no solo palabras, que no importe lo peor, por favor.

Que el cielo llueve a tu favor todos los días, siendo tu nombre en mi mente al despertar y al morir el sueño.

Aun caminas en las noches por mi mente y te envuelves en mi; con tu piel color almendra me miras a los ojos y me haces lamentar como mis recuerdas me vuelven nadie.
Ahora que no existo y solo el eco me puede traer a lo que como vida hoy conoces, mis lamentos en vano hacen caer todo lo que más amé, justo cuando las mañanas comenzaban a parecer un libro en blanco dispuesto a ser parte de la historia que forjaron nuestras manos frías en un anochecer.

De un momento ahora las flores dejaron de tener color y cada pétalo cae lentamente sin que pueda hacer nada.

Esto no es lo que quiero y es que empaparme en alcohol no cura tu olvido.

Risas pequeñas tildan la extrañeza que de no tenerte, de que vengas en sueños y entre luz desaparecemos alejándome de la pequeña brisa sonora que te traía a mí.

Quisiera que estuvieras aquí, que algún día dejara de llover, que pronto la herida vaya a sanar, que la época triste de esta mañana deje de ser tan triste, que algo te hiciera pensar que hay un espacio para ti dentro de todo esto.

Es tu luz que me hace llorar de silencio. Quisiera que estuvieras aquí.

Lo siento.

dne_eht

2010-03-06T10:22:00.003-08:00

Ahora que al fin caía la última gota las cartas estaban echadas y como léxicos sin control me disponía a planear con el viento en contra nuevamente. A estas alturas ya no buscaba ninguna sorpresa, no quería saber nada de aquello, pero como un disparo al estilo Roy´s Keane no me quedó más opción que abrir los brazos sacar pecho y sentir casi con la mejor de las gracias el impacto. No me dolió tanto, es verdad, como que lo había vivido tanto en mi mente que me digné a demostrar mi enojo por las malas nuevas que no esperaba nada más.

De las pocas suertes que me había forjado la vida estaba esta. Ya no había mucho más por qué pensar, la verdad solo tenía ganas de acostarme y dejar hacer efecto el clonazepam que me tome en exceso para salir a caminar temprano.

Este final no tenía sangre, llantos, gritos, menos explosiones circundantes, nada, nada de eso, de verdad poco impresionante para tanta novela con resultados de realismo mágico.

Y esto es, nada más, así concluye el capítulo más extraño de mi vida que como un viaje a exceso de velocidad brindó las más suculentas multas a cambio de la más simpática de las realizaciones personales.

Quisiera enterarme porque mis huesos se vuelven astillas como mis ganas por fumar, quisiera saber por qué no puedo tocar el cielo si vivo en el.

No hay canción que retrate el evento,

Ni palabras talladas,

Ni siquiera mis caracoles enlutados para que se los lleve el viento,

No hay accidentes gramáticos para morir en uno de ellos,

No hay un desmerecido y cruel final,

Simplemente no hay, ¿o no es el final?,

Donde me sigan los elementos de luz; deseo asegurarme que haya oscuridad,

Quiero morir de frio,

Quiero sentir que no tengo amigos,

Que me lleve toda sombra,

Que me cubra y me ahogue mi propia penumbra,

Yo tengo bullas para mi risa,

Deseo el aire espeso que me quema la piel,

Quiero que sea aun más difícil vivir,

Quiero ver amenazado todo lo que amo oír,

Ahora que no hay nada y ni se siente el final,

Quiero cortarme en trozos y desangrarme de angustia,

Quiero agua negra pintando mi piel,

Deseo ahogarme de risa de mi propia caída,

Deseo dejar de buscar,

Ya no lo quiero intentar,

Siento que deseo matar, toda aquella luz que me intenta colorear,

Ya no quiero ser sincero,

Nadie me debe conocer ni hablar de mí hasta llegar a cero,

Quiero dejar intacta la soledad,

Quiero acuchillar toda ambigüedad,

Nadie entiende de qué se trata toda la bondad,

Me corto los dedos, orejas y lengua,

Mutilo el deseo de querer ser mejor,

Porque siempre caminaré más lento,

Porque no hay forma de entender lo que siento,

Porque nadie sabe cuánto lo lamento,

Y soy veneno solo cuando amo,

Y cuando amo es cuando no me reinvento,

De la fría calle que cruza mi habitación,

De la ventana gris que cubre todo,

De lo que me atormenta y que sabes solo tú.

Esta es la mierda que nadie quería leer, o que quizás muchos querían verme recitar sobre los escombros de mi propia vida. Nadie puede recitarme todo lo que dicen las flores. Aun no me convierto en la basura sin nombre que me vuelve loco.

Mientras algunos derraman mares sobre las mejillas otros ríen de baile y se embriagan de amores pasajeros que encarnan su propia perdición haciéndoles deseable de nadie más que de su propia basura.

Se pueden acceder a cosas interesantes en el fuego; se está muy solo al tener una propia decisión. Si tan solo tuvieras idea de cómo duele la yaga. El cansancio se apodera de mi y ya comienzo a escribir frases al azar, cada texto llega a un fin, cada letra tiene ganas de morir, aunque estas frases sean como droga para mí.

Bigmouth Strikes Again

2010-02-20T08:26:00.000-08:00

Es el castigo y hay que aceptarlo, dijo el amarrando el ultimo cordón del polvoso zapato. La música retumbaba y ella estaba dispuesta a dejar todo atrás, incluso a él. No tardo en darse cuenta que el castigo era reciproco. Como una historia mal redactada, dispuesta a morir. No había caso, sobraban tildes y puntuaciones. Y qué más da, no solo importaba el buen final pensó él. Sin embargo, se demoraron en disparar un par de palabras más, casi por dignidad soltadas a él.

Estaba claro, ella no entendía, y no iba a entender, solía jactarse de que jamás seria parte de aquel tan raro mundo que se envolvía entre sombras a sí mismo.

Aun ebrio por el amor, él no estaba preparado para tanto, nunca había odiado tanto como deseaba odiar y estaba pensando encaminarse en la aventura. No había metáforas.

El mundo se comenzaba a convertir en una masa de concreto y acero justo cuando todo llego a la máxima ebullición. La noche , completamente vacía casi con estilo hacía referencia al estado imaginativo de ella, las luces amarillas típicas de las muertas calles con torbellinos de gritos agónicos por un pedazo de ocupación, el calor de las manos de desconocidos y la pobreza no visible de los visitantes que como un accidente por efecto rebote llegaba hasta nuestras retinas.

Todo era un lenguaje enredado, pasado a café y a cigarrillos secretos, todo estaba de vuelta, pero los caminos se alejaban anunciando un sin regreso deliberado por parte de algunos, por otros tan sorpresivos como un disparo en la nuca regalado en la oscuridad.

No había llantos, no había tata luz ni tanto donde pasar desapercibido, estaba todo a la vista de los sirvientes y listo para hacer parte del más profundo de los fríos.

El se envolvía en su chaqueta negra, sabía que el viaje seria largo y ella pensando todo lo contrario, que sin efectos colaterales llegaría a su destino. La inmadurez suicida no dejaba de adornar el camino.

La calle no merecía ningún adiós.

Frio

2010-01-08T06:18:00.002-08:00

Nadie sabe mi nombre,
Hay un oscuro deseo en mí por desaparecer,
Hace rato que todo termino por volverse más oscuro,
Hace arto tiempo que no me siento puro.

Aun recuerdo las calles bañadas de lluvia,
Miradas olvidadas en el concreto,
Manos entrelazadas en secreto,
Todos gritando como la vida se encarga de dar una muerte segura,
Todos rogando por alguien con quien hablar,
El mundo secreto que había en ti,
Todas las noches por las que mentí,
Debe haber una forma de sanar tanto andar,
Debe haber una forma, pero sé que me miedo me va a dar,
El sol ya dejó de brillar,
No se le puede pedir al cielo que no tenga astros que extrañar,
Hay algo enlutado creciendo en mí,
Son muecas muertas al Sol,
Es todo lo que odio por ser yo,
Son todas estas letras que de niño idiota parecen,
Son tantas cosas que quería decir,
Capaz de asesinar a todo demonio,
Y devorar todo recuerdo,
Era tu mirada en aquella esquina de la vida,
Es que ya casi no tengo voz,
Ya nada deja intacto el corazón,
Ya todo ha perdido razón,
Soy el camino secreto de tu voz,
La mañana oculta,
El frio de todo este viaje,
La ultima oscuridad sin risa,
Soy todo menos la brisa,
Y no sé por qué no dejo de pensar que nuestros caminos se van a volver a juntar,
Es solo que casi yo no quiero esperar,
A que me maten los años,
A esconderme como templario,
Soy el eco que espera ser oído,
Soy el castigo de todas las lágrimas,
Soy las letras que se me caen a pedazos,
Yo te espero, ya no con calma, ya sin ojos y sin brazos,
Hace ruido en tu silencio, hace tanto ruido.

De la muerte, los caminos y la sangre; párrafos para morir cada mañana

2010-01-07T09:41:00.008-08:00

Los caminos se acaban,
Los imperios son saboteados por sus propios credos,
Todo muere, se centra y se apaga;
Es el fin.

Es la muerte que se aproxima,
Un viejo amigo me sopla que las cartas mienten,
El azar no existe sin efecto,
El llanto no vive sin causa.

Es la música que me subestima,
Es la oscuridad que me envuelve,
Se acceden a cosas interesantes en el fuego,
Se esconden cosas causantes en el ego,
Se quiebra el viento,
Explota todo,
Se quema, desparece, como las notas en fuga, que viven solo algunos segundos.

Es el fin, sin descomponer nada de luz,
No veo con la luz blanca amigo mío, le digo,
El entiende mi llanto, quien descubre letras como un manantial nutriendo el desierto.

No soy libre, pero aun cautivo siento que muero,
Una luz crece dentro que quema,
La luna mengua cuando el sol esta triste,
Y hoy si que mengua,
Que mengua para rajar el cielo,
Para que llueva sangre,
Para que todo desaparezca y termine por ahogar al mundo en su propia histeria,
Ahora es el momento,
El momento de que se parta la tierra.

Dime amigo mío, ¿qué rayos pasa con el tiempo?
Que tú no entiendes de esto ni de aquello,
Que para ti estas letras son un chiste,
Un chiste que incluye puñaladas,
Las cartas mienten,
Mienten de la soledad que tienen,
Mienten de prisa sin causa,
Mienten esperando al lado del camino como dice Mario,
Mienten de dolor y de ansias,
De sosiego,
Mienten porque deben mentir y por qué no,
Pero siempre mienten.

Si te vas a marchar,
Si ya estas harta de luchar,
Si cada vez que hablo es como palabras al revés,
Si sientes que ya ni ciega me puedes ver,
Si tus palabras son hielo y mis ojos vidrios ensangrentados,
Si el camino se hace más largo y más siniestro,
Si tu noche está llena de caracoles enlutados,
Si ya no te atreves a cruzar este gran río,
Entonces, solo entonces,
Si ya no puedes con eso,
Si cada grito es solo silencio,
Si para ti estas palabras son porquería,
Entonces,
Deja intacta mi soledad.

Quema mi cuerpo,
Retuerce todo al olvido,
Corta cada extremidad mientras aun respiro,
Es tiempo de desollar todo mientras aun miro,
Destruye todo paso y toda huella de mi camino,
Apaga toda luz y adelanta el ocaso,
Córtale el cuello a la soledad,
Pinta todo de blanco y borra mi existencia,
Regala eterno tu odio sin rima,
Supera todo lo que te da la vida,
Esconde el llanto bajo la cama,
Nunca olvides todo lo que amas,
Busca el ceso de cada espina,
Entra en pánico en el recuerdo,
Con sonidos que solo buscan estruendo,
Como si toda una sala ardiera en fuego,
Como si ya no bastara con tanto ego,
Como si estas letras se ahogaran en el desierto,
Como si fueran papeles secos en un abismo muerto,
Déjame contarte que se está muy lejos de todo cuando se está en lo cierto,
Déjame decirte que quisiera estar sonriendo con mirada cliché,
Déjame creerme que las cartas mienten y que no entenderás estas letras,
Ódiame con todos mis lamentos,
Que poco a poco siento que ya ni a mí mismo me encuentro,
Que esta música ya no suena a nada,
Que las espinas se clavan más hondo de lo que parece,
Todo se vuelve oscuro,
Siniestro nuevamente,
Caracoles enlutados sobre la pared muerta,
Las letras no dejan de escupir,
Mi llanto ya no sabe a donde ir,
Es el único camino que se debe seguir y solo se encuentra fuera de mí.

Caridad

2009-12-08T18:43:00.000-08:00

No es la oportunidad,
Para que se sequen las flores,
Se pudran las palabras, se disuelvan los temores,
Soy solo yo queriendo por los dos,
Cayendo al vacio del abismo,
Lentamente,
Eres solo tu olvidando por los dos,
Desperdigados,
Caracoles enlutados, sobre la pared muerta.

La Verdad

2009-08-30T14:12:00.001-07:00

Don Raúl Valensi era un caballero de esos que las patas de gallo alrededor de los ojos le daban la gracia a su sonrisa. De bigotillo fino y corbata oscura dedicaba sus tardes a preparar artículos que enviaba a la editorial de “el manantial”, quienes evidentemente, jamás publicaban sus escritos. No era la fama, simplemente la gente le quería y algunos a quienes le pesaba la envidia de su inexplicable éxito buscaban empleo en los medios que lo desacreditaban, y es que nadie entendía como es que un hombre que no trabaja y que tomaba vacaciones cada dos semanas por tres o cuatro días, brindara de tanta fortuna.
El Sr.Valensi no se jactaba, solo hablaba de su buena suerte con las monedas y las apuestas, sus paseos por Paris en la ocupación Nazi y de cómo había llegado a Chile a principios de la década pasada. No tenía desprecio por las razas, eso estaba claro, en su tercer matrimonio con una mujer veinte años menor quedo demostrado cuando se juntaron sus ex esposas a presenciar el evento con la oriental chica –así mismo se mostraba que ellas no le guardaban rencor.

Uno de esos días en que Don Raúl salio a caminar y dejar una de las desdichadas cartas dirigidas al editorial ,comenzó a llover fugazmente; se sabia que no le gustaba la lluvia que desarmaba su copete engominado y ensuciaba su traje blanco, aparte que el barro restaba brillo a los mocasines negros.

Un cuarto para las tres de la tarde marcaba el inmenso reloj recubierto de caoba en la sala principal de la casa y todos a la espera de su presencia para comenzar el almuerzo. La asiática mujer parecía que no entendía como es que Raúl se había retrasado tanto, sin titubear sus tabaquientos dedos tomaron el temedor y dio inicio a la comida sacando un primer bocado.

La casa de Don Raúl Valensi daba paso para el lobby de los mas nutridos, la servidumbre comentaba que se trataba de una de sus vacaciones fugaces, otros lengua largas hablaban de una nueva amante, tal como había sucedido con la anterior esposa y otros, desde luego aquellos que disfrutaban de su fortuna hablaban de que el visionario hombre paseaba por algún lugar en búsqueda de nuevos negocios-de esos que solo el conoce- planteaba la gorda hija mayor.

“El manantial”, el diario mas popular de la zona no tuvo compasión decían, tres días después de la inesperada desaparición del hombre mas comentado de la zona publicó en primera plana casi a en alta definición a Don Raúl Valensi metido en una zanja zapatos arriba muerto, con un documental de tres paginas en donde se explicaba en detalle como se había encontrado el cadáver.

Fue en la madrugada del miércoles cuando un transeúnte quiso tomar el atajo para saltar parte del pueblo y encontró el cuerpo sumido hasta la mitad en barro, de inmediato dio aviso a las autoridades de la zona quienes constataron que se trataba del Sr.Valensi y demoraron tres días en dar la noticia para evitar el pánico y llanto social que provocaría el crimen.
El cuerpo estaba mutilado-dijo el forense- le faltan todos los dedos de la mano izquierda y el muño estaba quemado para evitar probablemente el desangramiento progresivo. La retina estaba desprendida por supuestos golpes de puño, nariz quebrada y mandíbula parcialmente descolocada, cráneo hundido en la zona media y zona cervical perforada, aun así-exclamo el forense- el hombre estaba aun ¡vivo! Y no fue muerto sino hasta después de que le quitaron los dientes del maxilar superior y ahogado con su propia sangre y el barro de la misma zanja donde fue encontrado.

Valentín Hidalgo, alcalde del pueblo y director del diario “El manantial” quedó con los ojos redondos al tener que tomar nota de la declaración forense. No pudo soportar el vomito tras ver las fotos.

La policía local no supo como responder al hecho y fue el mismo Sr. Hidalgo quien se ofreció para dar la noticia a la viuda de Valensi y no dejar que los diarios hicieran todo el trabajo.

No hubo gritos, ni llantos, ni espanto, solamente un gracias de parte de la nueva viuda quien mostró al alcalde la colección secreta del Sr. Valensi y su gusto por la niñas pequeñas y contó que esa era la principal razón por la cual sus negocios eran tan secretos. De hecho, sus vacaciones se desarrollaban en diversos Spas “donde todo estaba permitido” bajo el nombre de casas de apuestas para caballeros y sujetaba inmensas cuentas pendientes.

El Sr.Hidalgo procedió a mostrar las fotos, ella sin titubear solo pidió que se publicaran y que las vería en el reportaje del diario. Entre dientes solo dijo: no esperé tanto tiempo para vengarme por nada; Valentín hizo como que no escuchó.

Corazon Coraza

2009-06-24T06:47:00.003-07:00

Porque te tengo y no

porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu imagen

y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce

corazón coraza

porque eres mía

porque no eres mía

porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro amor

si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre

y tienes frío

tengo que amarte amor

tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos

aunque te busque y no te encuentre

y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no.

Al espacio entre nuestro abrazo Luna.

Mi color por ti

2009-06-23T21:57:00.000-07:00

Estos versos se construyen, gracias a ti, a tu hemosa nariz, a tu piel y tus labios, a ti Luna, a ti y solo a ti.

Yo vivo allí donde las diferencias se apartan,
En donde solo tú construyes el mundo,
En donde se escapa todo mal,
Como si de poesía se tratara,
Como si no existiera final.

En el dolor oculto de nuestros corazones,
En el lamento del día,
En las bullas de mi tristeza,
En el canto de tu alegría,
En el amor lejano de tus labios,
En la constancia de tu sabiduría,
En tus ojos almendrados que me apartan de la agonía,
Me mantengo en camino,
Sordo de ilusión,
Seco de llanto,
Atento a todo espacio de vida que me regales.

Cruzando dedos me dirijo,
Hacia la muerte sin espera,
Hacia la garuga por la mañana,
Ha la luna que no me abandone,
Al ocaso que me trae algo de ti,
Al llanto con el que sangran las rodillas,
A lo que imploro porque me mantengas cerca de ti.

El regalo de domingo

2009-06-21T18:58:00.002-07:00

Toco el timbre repetidas veces y creo que nadie escucha. Solo era mi impaciencia, llevaba unas horas haciendo tiempo para esperar ese momento. Inquieto entro a la casa saludo serio. Paso de largo, cruzo la cocina y ese piso plomo me detiene un poco. Al rato baja ella , pareciera que aumenta la luz en la escalera. No, no es eso, es el enorme ventanal que a su espalda hace presencia en silencio. Apenas me abraza, indiferente, pero hermosa como siempre. Feliz día, dispara ella; yo por mi parte me muerdo el llanto y me acerco a la puerta sin decir ni hacer nada. Esperaba otra cosa. Como si me leyera la mente se mantiene seria y rígida, no la culpo, no digo nada, simplemente le pongo “play” sin rebobinar.

Para un rato, se hace interminable y me propongo a tomar los bolsos y ponerlos en el auto. De reojo le veo bajar la escalera con un papel a escondidas tras la espalda. Simplemente no me emociono, trato de evitar cualquier intención de ilusionarme.

Salgo de la casa, me empiezo a sentir enfermo, algo se aprieta en el pecho. Ella se acerca y muestra lo que esconde, un dibujo y una foto, adjunta una carta. Me saca lagrimas que me cuesta detener, empiezo a escupir vida y de un rato a otro me dejo de esforzar por existir, simplemente, me empiezo a sentir vivo. Me dan ganas de abrazarla, de fundirme en sus brazos. Recuerdo la distancia, y el mal que he hecho. Exploto en llanto, pero en silencio.

Me subo al auto y acomodo bien la pequeña silla, inocencia me mira con su carita llena de amor y me sonríe, yo simulo lo mío y le digo: La mama se queda hija, ¿vamos?

El auto parte, y la carretera se vuelve una reacción nada más. Conducto por inercia y surgen mis ganas por el Chardonnay. Recuerdo que hoy desperté y que solo deseaba que estuviera allí al abrir los ojos. ¿Qué rayos he hecho? Me pregunto. Mi corazón vuelve a latir, vuelvo a tomar el rumbo ,la vida parece tener un sentido nuevamente. Vuelvo a sentir el nudo en la garganta mientras veo el asiento del copiloto vacío.

Nota antes del amor suicida

2009-05-18T20:37:00.002-07:00

Morir en soledad no implica morir solo; se vive eso que nace del pecho con profundidad solo cuando se conoce la ausencia.(aunque sea amor natural)

Nunca dejes de buscar una hora para asesinarte en el recuerdo, y nunca olvides por sobre todas las cosas que si alguien te amo probablemente sera capaz de amar alguien mas de igual manera, por decepcionante que sea.

Soy fiel a eso, pero no fanatico. (me digo copiandole)

Oliverio errante.

Nota antes que el amor te pierda a ti

2009-05-17T06:37:00.004-07:00

Parece estupido querer poseer aun cuando todo perdido esta; nunca sobran las limosnas.Llenarse de titulos no implica que uno merezca cada uno de ellos;la objetividad no existe.

No dejes que el miedo te coma, aunque cada vez que me leas esto te vuelvas en mi contra, aunque digas que no si siempre vas a estar por ahí observandome, aun puedes participar en las tablas.

,Oliverio Errante.

Nota antes de perder el amor.

2009-05-14T23:10:00.003-07:00

Decir te amo muchas veces implica que a la larga sea una costumbre; aunque todos somos no habia ataduras , el libre albedrio de amar siempre se rige por el destino.

,Olverio Errante.

Marzo

2009-03-14T14:58:00.002-07:00

El peso de mi sombra me ahoga la poca vida que queda.
Asesinado, más viejo y atareado me niego a toda fortuna,
Ahora tengo la poesía cruda.

Soy el canto que se aleja,
La alegría de un viejo de días muertos,
El silencio de una tarde larga,
El cansancio del sol,
La esperanza …no de esa no hay.

El asesino de primaveras

2009-03-10T04:50:00.002-07:00

Ya nada es lo que era,
nuevos paisajes, nuevas fronteras,
delimitando mis gestos, mis costumbres.

Otra lumbre iluminará mis versos,
otros muertos mis soledades,
otras felicidades mis fiestas,
otras dudas mis certezas.

Ya nada es lo que era.

Me tendré que acostumbrar
a esta fría soledad
como un viejo con días contados a su enfermedad.

Y nombrarte o esperarte en un café,
y padecer otro principio,
y volver a los sitios en que me has abandonado,
y ser asesinado
allí donde te amé.

Ya sólo me queda
la vacía pena
del viajero que regresa.
Estoy tan perdido,
soy el asesino
de tantas primaveras.

Ya nada es lo que era.

Ya nada es lo que era,
recorreré las aceras
buscando una luz que me recuerde a ti.

¿Quién me acompañará ahora a los Alphaville?
¿Quién hará cicatriz mis heridas?
¿Quién descubrirá mis mentiras?
¿Quién facilitará mi huida?

Y es que ya nada es lo que era.

Ya sólo me queda
la vacía pena
del viajero que regresa.
Estoy tan perdido,
soy el asesino
de tantas primaveras.

Ya nada es lo que era.

La sombra y el vagabundo

2009-02-20T11:15:00.001-08:00

Llorar.
Llorar en el trabajo, en la oficina y en el auto. Llorar en la ducha.
Gritar y hacer llover, nublar la vida.
Llorar para suplir. Llorar para pintar.
Llorar con serenata, llorar sin estilo.
Llorar el café en la mañana, llorar el té de la tarde.
Llorar el sol y llorar la noche, llorar sin parar.
Llorar y no llorar. Ahogar el llanto bajo el agua y en la cama.En la almohada.
Llorar la poesía.

El canto de dientes de bala

2009-02-09T11:58:00.004-08:00

Hoy llueve,

Se parte el cielo, se contrae el aire,

Hoy se espera que se haga sola la poesía,

Se detiene el destino y se quiebra el tiempo.

Hoy nadie se mueve, se destroza el habla y se niega el silencio.

Hoy es hoy.

Es cuando el papel es blanco y las letras también. Es cuando ya nada parece bien.

Hoy no hay reflejo, los espejos cuelgan muertos y lagrimean en silencio tras las sombras de las puertas.

Hoy es cuando se cortan las frases y toda canción suena a vomito.

Hoy me asfixio en mi propia sangre espesa; es cuando se coagula la vida.

Hoy por hoy cada pedazo de vida no sirve de nada

Nada que decir

2009-02-03T10:19:00.002-08:00

Me paro frente a dos espejos y nunca tengo nada que decir.

No creo que ya sea la constumbre.¿Será el tipo de accidente gramatical por el que te niegas a pensar?

El atardecer del silencio

2009-01-18T11:16:00.000-08:00

Bastaba verle los ojos, ella caminaba con su abriguito ya usado todas las tardes sin ambigüedad en sus trayectos desde la U, haciendo juego con el pavimento su cara se caía a pedazos dibujando el más complicado arsenal de contraindicaciones que jamás ella pudo tener.

El funeral se había pasado hace rato-ya no había nada que temer, piensa ella.

Era complicado, ahora todo había cambiado, él por su parte, de barba crecida y ojos fijos en cualquier cosa –menos en ella- pasaba las tardes solo lamentándose, hablando de lo mismo, que es esto y lo otro, que la mecánica de los autos, que el cielo estaba cada vez mas nublado, que abril cada año pasaba mas lento que nunca. Incluso se acordaba de un poeta de chaquetón negro que hablaba de hacer llorar las rodillas; para si misma esa tristeza era el tesoro que le hacia quedarse a su lado.

Tres…dos…uno, golpeaba la puerta, salpicaba el aire que le inflaba el pecho-así era mas fácil simular la sonrisa- la verdad siempre fue mas complicada que la imaginación. Dos toques, nadie sale. Una vez más nadie responde. Ella saca su llave, el sentado –tras la puerta-con la vista fija un par de claveles.

El tenia un gusto por estas flores enorme-renvalsa en una frase.

Si, pero eso ya pasó, hablemos de otra cosa, ¿Qué tal el día?-el se aleja por el pasillo y desaparece tras cerrar la puerta.

Antes veía pasar el día durmiendo mi panza-piensa ella. Nadie saca partido de esto.

Su rubia feminidad se ve muerta, el espejo parece sacar parte de ella hacia otro mundo-, sus manos delgadas en marco -despacio- no suelta el llanto, lo ahoga, le da chance a ser victima de su propio desprecio, le da insomnio para tenerlo siempre en cuenta.

El día pasa. En la terraza ella junto a un par de plantas muertas, se comienzan a dibujar pequeñas sombras enlutadas. Se deja de comer las uñas- sus ojos muertos, boca sedienta de atención- toma su bolso, empaca. El no mueve su visión -¿me vas a dejar?, salpica.

Ella abre la puerta, le mira sobre el hombro, el en su silla de rueda sin nada que decir le deja perderse entre el caracol de escaleras oscuras cuesta abajo.

Se acabó.

Llorar a lágrima viva

2008-12-26T19:51:00.001-08:00

Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
llorando.
Atravesar el África,
llorando.
Llorar como un cacuy,
como un cocodrilo...
si es verdad
que los cacuyes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca.
Llorar de amor,
de hastío,
de alegría.
Llorar de frac,
de flato, de flacura.
Llorar improvisando,
de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

3:02 am

2008-09-02T00:01:00.001-07:00

Detente y háblame, cuéntame una de tus historias, de tus cuentos muertos sumidos en sangre, de la vez en que durante tres días hiciste de un templo la peor de las casas de burlesque , no dejes que todo se monte sobre todo, no hay un “saltarello” esperando a la vuelta de la esquina, no hay mañana sin llanto, entiéndelo de una vez.

Mi corazón sufre, me hace sudar el pecho en la oscuridad de esta rocosa choza, en la penumbra del monte, en un atardecer de octubre, un silencioso aliento se acerca a mi para contarme lo tan solo que estoy, no porque quiera, no por moda, no por espasmo de un amor roto y desmembrado, solo se trata de un trozo de vida entre mis manos, como arena cayendo entre dedos inertes.

En mis sueños caminábamos felices, celosos de las parejas que soñaban con un cielo para si mismos, en mis sueños, entre otras cosas nos amábamos en aquella época de frío en que tanta soledad abundaba para regalar.

¿Sabias tu que mi corazón dejo de latir cuando comenzó a escribir através de mis manos?

Yo solía soñar con ser feliz contigo, que caminábamos por la inmensa avenida de la ciudad de cuando en vez, y es que soy tan egoísta que aun creo que es mi culpa por no llegar a tiempo.

Podría describir tantas cosas sin decir nada.

Estoy realmente triste hoy; las sabanas comerán los lamentos que la noche secretamente propone.

Tú me conoces, hace tiempo que no sabía como hacer para revivir algo que muerto estaba.

Yo solía morir con media botella de Chardonnay frío cada noche, yo realmente solía sufrir tus risas lejos de mi, yo solía esperar que dieras un solo paso cerca para aprovechar la oportunidad…y llegue tan tarde maldita sea, tan tarde.

Mátame , azótame la cabeza contra la pared.

Las bonitas

2008-08-10T21:52:00.001-07:00

El cuento numero 100.

Él se suelta la bufanda, su traje café claro y de evidente antigüedad se confunde con el paisaje interno de tan añorosa casona, suelta un suspiro de alivio por haber dado con la habitación, al fondo y casi sin vergüenza , desnudo con solo una bata encima le espera atento a inventar todas las respuestas para sus preguntas.

Repite su nombre dos veces, el viejo se cruza la bata y responde afirmando con la cabeza, nada nuevo para él, el interrogarlo había comenzado con un disparo incrustado en la rodilla derecha con hueso y carne a la vista, la sangre derramada salpicando las cortinas; no había tiempo para estupideces de película.

¡Esto duele como la mierda! Dice el viejo por sobre su bigote fino, dejando ver entre los dientes las hojas de tabaco entintando los dientes y desde luego entre llantos.

El viejo vuelve a afirmar con la cabeza; su codo se transforma en una hilacha ensangrentada que se interpone entre mantener y perder el brazo, él mientras solo sopla el humito caliente que sale de sus revolver.

El viejo trata de responder preguntas a gritos, él encima con las rodillas en sus hombros comienza a tapar toda respuesta alzando la voz, chocando la nuca anciana; primero una mancha luego una gota, luego un chorro, luego una posa hasta dejar el cuerpo inerte esparciendo un ultimo espasmo de vida. Era mi hija-dice él.

1.08.08

2008-08-01T10:01:00.000-07:00

Se cae el día.
Ya no hay momentos para hablar como viejos, ¿sabias?
Que no tiene razón de ser, tratar de tanta melancolía.
Que cada noche tú la conviertes en día.
Tú sueles tener tu discurso de aceptación, de madurez y guía; no dejes que todo esto se esfume, sabes bien que leo con admiración cada una de tus frases.
Hace poco me abriste los ojos, no los cierres tu, ¿si?

2008-07-28T21:57:00.000-07:00

Esta noche estoy triste.
Estoy tan triste que estar solo ya pasa inadvertido, tanto a sí que quemo el hielo con color de mi soledad. La soledad es roja, como aura rodea el cuerpo casi inerte de todo caminante.
Es tanta la tristeza de esta noche que todo brillo en mis ojos se ha ido, que las bullas de las sombras se ganaron el temor de cada espacio de luz en mí.
Estoy tan lejos de todo y lejos de ti que ni siquiera comprendes que significa estar triste para mi, entre el humo y la fiesta, las riñas y el abandono de los amaneceres; me mantengo al margen de toda luz.
Estoy encerrado entre paredes que se acercan a mí.
Hago del suelo mi asiento y espero a que mi teléfono suene, a ver si algo me sorprende justo cuando nada pasa.
Esta noche la garuga se pega a mi ventana para filtrar hasta el frío, en esta noche gaitas suenan a lo lejos a la espera que de tomes conciencia de lo sucede acá.
Hoy me siento solo invisiblemente.
Hoy no comprendes nada, hoy no te detienes ni te niegas a nada; eres un espacio sin voz.
Esta noche el vacío se llena aun más de nada.
Algo se tensa y rompe en mi pecho, y tú no tienes idea.
Esta noche te mantienes al margen porque quieres y me pinto las palabras de colores oscuros.
Esta noche nada suena a lo lejos, los sonidos se camuflan entre el sin luz de mi habitación, esparciendo mentiras en las pupilas de todo presente, enlutando cada suspiro apurado y traicionero, apoyando el peso muerto en los pies.
Hoy el corazón mancha cada cosa que toco, pinta la vida en color sangre matando todo a su alrededor, desperdiciando las sonrisas para escapar de interrogatorios consonantes sin fin.
Esta noche estoy triste, y no tienes idea cuanto, ni el apoyo cliché ni la cerveza de los amigos sirve, solo hay que cruzar los dedos para que pase rápido y no termine por devorar el cielo.

El fin de los tiempos

2008-07-26T15:49:00.000-07:00

Se sentaba en la orilla de su cama, cada noche dejaba caer con rudeza su peso casi normal, desgarrando el último trozo de vida plenamente nocturna.

Listo para olvidar, listo para pararse y poner en marcha el andar, hacia todo, aunque por lógica destinado a recostarse y acompañar solamente el sueño. Dispuesto a desconfiar se miraba en el espejo, las pocas sombras de luces amarillas en su habitación se fatigaban de dibujarle el cuerpo y de entumecer cada espacio de visión, digno de olvidar y de ser olvidado escribía cuentos de las mas malas de las leches, sin fruto ni consuelo, lleno de nada esperando el rocío de cada mañana en lo posible sin dormir.

Se había comentado en secreto a si mismo que un día tomaría su decisión, la cual apaleaba hasta dejar inconciente con alcohol para no hacerse el daño aun, atado a sombras del pasado, con cicatrices podridas y sangrantes cada mañana se arrancaba parte de si mismo para recordar que por mas que quisiera siempre estaba solo.

A el no le esperaba una cuerda, ni un cuchillo para apuñalar estrellas, ni un suave veneno, ni siquiera una bolsa para tapar su cabeza; la propia existencia le dejaba rastros de conjeturas indignas de seguir, increíblemente descoloridas, magníficamente traducidas en los revueltijos que componían el primer café de la mañana.

De atuendos negros, desgastados de desgano al ritmo de una persecución casi estatal se desprendían sus pasos, recorriendo cada callejón moribundo lleno de nada en la búsqueda de mucho.

Lo encontraron al fondo de un pasillo, bajo una mesa vieja, justo por donde nadie pasa, las chascas hacia delante tapando todo el rostro entre todo el vomito, en la mano un lápiz y papel con ideas vagas magulladas tildadas del titulo del fin de los tiempos.

2008-04-08T21:01:00.003-07:00

Comenzó en pequeñas cantidades, hasta volverme dependiente, a desplazarse entre cada gota de vida dentro de mí. No lo puedo dejar.

Se desplaza con lentitud el espacio que genera esa brecha oscura en todo lo que conozco. Las cartas están echadas, y al menos si alguna vez me voy a atrever, será enserio.

“cada noche,me dedicaba tiempo a arrancarme el corazón, y cada mañana volvía a estar ahí. Se desplazaba entre las luces negras de la ciudad, sin conocer nada, absolutamente nada.”

floreció

2008-04-03T21:55:00.001-07:00

Recuerdo el día que floreció la equivocación, fue cuando comencé a adolecer de letras , para contar la vida que soñaba tener; me desplazaba entre el frío piso de mi habitación, esperando que la noche aterrizara , aprovechando la oscuridad para sacarme la careta y festejar la verdad equivocada en la que me envolvía cuando se me secaban los ojos.

Tu perfil cambió ese día, te transformaste en lo que nunca te habías enterado que podías ser, te dedicaste a andar zigzagueando la razón entre cada estación, quizás en secreto ante un publico de esos de boca abierta.

Me acuerdo, entre cada cosa que me acuerdo, que me salvo la vida mi propio error, a semana por medio de querer suicidarse era hora de detener esas ansiadas ganas, y es que poco antes de que todo se saliera del carril, simplemente me detuve a maniobrar solamente una parte del final.

Mientras me dedicaba a practicar mis sonrisas por dentro se me desmembraban poco a poco las ganas de seguir, se morían mis letras, se caía a pedazos el techo del cual colgaban mis alambres, Dios se olvidaba de controlar y de encontrarme; había un pedazo de mí en cada lugar en donde nadie podía ver.

El camino que me dedicaba a recorrer parecía dentro de un túnel con una pequeña salida que solo me dejaría ver como me robaban ,sin esfuerzo, de apoco ,cada pedazo de mi.

Las veces que me atreví, las guarde solo para mí.

Las veces que me detuve fue para ver como los caracoles enlutados de mi habitación poco a poco se devoraban cada espacio de luz y así borrar todo cinismo.

Siendo sicario de mi propio otoño me dedique a sonreír de mentiras hasta que se acabo el camino.

Carne y hueso al descubierto de una desolada compañía, me bañaban las aguas de julio, ahogándome desquiciadamente rápido, impidiendo el paso del aire, haciendo presión en mi pecho hasta que llegaste.

Dispuesto a morir escribo quizás mis últimas letras, porque se mueren en el desuso y en el cansancio de un constante y cobarde llamado de auxilio, indigno de seguir adelante de incógnito, la realidad que me aprisiona logra la inconsistencia con la que se escribe este texto, que a ratos, parece sin fin.

None selected

2008-02-18T18:16:00.001-08:00

No me voy a sentar a cantar una estupida canción a un lado del camino para figurar artes poéticas que no tengo, ni me dedicare a buscar las huellas de personas que ya encontré, solo me dedico a coleccionar iras de pasos acabados que no recorrí.
Fue esa, justamente la parte mas difícil.
Y nadie se lo imagino, ni yo.
Cuesta escribir cuando se sabe que es así, no salen ni las notas, tampoco uno se da cuenta que es la realidad la que uno no nota.
Se está acabado.
No se puede ser victima sin ser victimario, sale de la oscuridad serpenteando.

Si ríes acuérdate siempre como es, si lloras trata de estudiar cada momento, si cantas anota la letra, para que no se te olvide y para que ella no te olvide a ti.

Where We've Left Our Love

2007-12-07T07:26:00.000-08:00

No tienes idea lo que significo morir de esa forma.

No sabes cuanto pesa el hecho de no existir o de no haber existido.

No sabes como me hubiese gustado estar allí, a mi y solo a mi.

Ni siquiera se trata de oscuridad, se trata de una sola realidad y nada más.

Enlutada respiración se desplaza por el piso frío, el cerámico ardiente me hiela los pies desnudos a media noche, frío el entorno, frío yo, listo y dispuesto a desaparecer.

Una pequeña luz se perfila en la noche, a media noche de amanecer, a medio espasmo de morir, y la ebriedad del cuestionamiento de vivir no se transforma en un esfuerzo.

Tintineante, cortando el silencio envolventemente nocturno, explota la señal, llego el mensaje se prenden las luces se mezcla el color con la noche: falsa y entupida respuesta, dispuesta a protestar, dispuesta a disgustar la cara de idiota que mi concentrada mirada se detiene a fomentar. Así respondo, con suavidad y dando el tiempo al más banal de los sueños fortuitos, directo a fracasar, así comienza y termina un verano de llanto en ducha, de gritos ahogados por un silencio fúnebre, así se desliza entre la noche y la mañana la sinfonía que adorna el castigo de vivir.

Tres.Diez.CeroSiete

2007-10-03T18:01:00.000-07:00

Es importante sentir rabia,

Es muy importante hasta llegar al límite de nunca tener nada.

Es considerable para la vida y la soledad tener en cuenta que no existe con uno la bondad.

Y de tener entre ceja y ceja que se esta solo hasta en compañía, dejando a un lado las manías, teniendo en cuenta la mentira y viviendo como siempre entre ironías.

Es importante sentirse estupido de cuando en vez.

Y tratar de reflejar una imagen, aun cuando, se sabe que no se puede ver.

Es importante sentir el vacío que se vive,

Y que cada destello se enluta en cada uno.

Se enluta el camino, el azar,

Se enluta.

Es importante sentir rabia.

Seirk

2007-08-29T10:17:00.000-07:00

A un existente joven...

El joven se desplazo con cuidado, la inmensa universidad burlaba todo sentido de personalidad objetiva en el ambiente, simplemente era de comportarse como el resto, con la mirada vacía caminar entre los posones de agua que todos dejaban con el goteo de sus chaquetas.

Un par de escaleras cansadas de ser pisoteadas y el cinismo del más puro que podía entretener los nudillos que comenzaban a hacer tiritar las manos jugueteando con monedas en los bolsillos.

Se salto todas las puertas, nadie noto su presencia, nada nuevo para su ambiente pero venia como anillo al dedo, dos pasos hacia el frente, tres a la derecha y ahí estaba tomando su café con los anteojos empañados, su camisa blanca y cara parecía propia de un oficinista neoyorquino en vez de un profesor del destacado nivel que decía solo el ser.

Nadie oyó el tazón de café impactar con el suelo, nadie oyó el grito de ahogo mientras él hundía sus pulgares en la garganta por encima de su delicada corbata, nadie siquiera oyó cuando bajo la desesperación con sus pies vació su propio escritorio dejando en manifiesto la expulsiva hemorragia.

El vacío

2007-08-20T21:01:00.000-07:00

...Un cuento para otro concurso.

La noche cae, de llanto y sombra se mece sobre Concepción a la espera de su propio enlutado aliento. El viento vacío hace de la calle una buena elección invitando a desmembrar la espera que solo habla de la presencia del domingo.

Ella dobla sus caderas anchas, no eran así sino hasta después del parto.

Brillo y lentejuelas, sonríe con tanta verdad como el pavimento de Bulnes. Un par de palabras y una ventana que se abre, un escote desvirgado y una puerta se hace a un lado invitando a pasar; el semáforo cambia a verde, así queda Bulnes vacío.

Basural-Final Alternativo-

2007-07-03T20:41:00.001-07:00

El camino parecía destruirse solo con mis pasos, mas tenue, mas sutil, ni siquiera dispuesto a enfrentar a un mundo aterrorizador que parecía mas amistoso. Había niebla, no como en las películas, no como en los sueños, esta era niebla real, niebla cruel, de esas que no perdonan y camuflan lo que justo menos tienen que disponer a esconder, haciéndose juego con el pavimento igual de muerto y trizado.
Me era normal guardar una moneda para regalar a la mujer que aparecía de entre los autos oxidados en donde tenía su hogar. Sus cincuenta años estaban camuflados entre la suciedad, la falta de dientes, los harapos que la envolvían y un aliento insecticida que regalaba el vino en exceso y carcomía el único diente que daba una sonrisa que aveces soltaba.

Arrastrando los pies, con su andar como que limpiaba el pavimento y la tierra de ella misma, parecía mas un fantasma que una borracha de la cual todo el mundo echo a esa parte de la mente por donde nadie explora , y evidentemente, no faltaba el que le daba una pequeña gota de supervivencia para comprar un trocito de cielo.

Recuerdo que esa única vez decidí cruzar ese lugar de residuos de todo tipo mucho mas tarde de lo habitual, no me fue fácil enfrentarme a las más profundas de las sombras que había entre las montañas de basura inerte sembrando vida. Y entre todo tipo de ruidos de la noche logre concentrarme solo en mi camino.

Ya solo me quedaba la zona de autos, me dispuse a soltar un poco de aire chuteando unos focos abollados que de seguro fueron entretención de otro caminante.

- Ya vieja culiá pasa las moneas si no querís salir mal- no me costó asimilar y sacarme camino ver al que le decían el “Yorch”, de pantalones anchos sin polera y un jockey hacia atrás dándole una bofetada a la mujer cincuentona y ebria.

No la dejó hablar y no le importó mi evidente presencia, sólo le pisó la cabeza hasta que oí el sonido similar al del rompimiento de una nuez, lo que dejó salir un vaho, quizás el calor que nunca sintió la mujer que ahora estaba inerte y con el cráneo casi por completo esparcido en el suelo.

La goma gruesa de su zapatilla blanca a mitad cubierta por su pantalón de incontables cierres empezó a dejar una marca en el suelo. Parecía que ahora era mi turno, a medida que se acercaba provocaba esa sensación de ir a toda velocidad de pie en bus y salir disparado antes un repentino semáforo en rojo.

- Te vay a quedar callaito-me dijo terminado de pegarme su aliento viciado, a lo que no atine a moverme, e incluso creo que cerré los ojos sin proponérmelo. De alguna forma estaba aterrorizado, pues por más rudo que me crea, soy una persona corriente. Me bastó pestañar una sola vez para ver como desaparecía el sujeto que, hasta el momento era sólo un mito para mi, pues de que se hablaba de el, se hablaba… pero no había tenido la desdicha de verlo en persona.

La ciudad muere lentamente, dejando su materia fecal para aquellos que sobreviven a su existencia, que es el alimento de aquellos que se vuelven el antagonista más despreciable del fin de toda historia.

Llegue a casa frío, no me sentía mal ni bien, estaba simplemente en un lugar inimaginable de la tierra. Me costo quedarme dormido, aun desnudo me sentía sofocado y sucio, me metí a la cama tan fría que parecía sudada y me quede ahí quieto en la oscuridad hasta contemplar el amanecer para guardar el secreto con la muerte de la noche. Jamás volví a hablar de ello, ya no tenia miedo, solo me había enterado que algo en mi había muerto, lo quiera o no, soy parte de esta ciudad y no me podré zafar de ello.

De los Odios buenos.

2007-05-27T20:27:00.000-07:00

De los labios albinos de un buen amigo mío sale que todo buen romance siempre termina en desastre,

Será que solo el puede llegar a ver el delicado y agujereado contraste,

Como un antes y un después, todo lo que es y no lo que fue.

Será que esta harto de caer como para volar,

O el volar es casi caer hacia el.

Las traen las margaritas,

Las enanas alegrías de primavera que culminan al fin del otoño,

Bajo una redada de escarchas lloronas que posan en la ventana,

Con una rebanada de espanto que se mueve entre la zanja que separa el sueño de mi muerte.

Será que nos odiamos y no lo sabemos,

Podemos dejar un poco de aire sin respirar.

No puedes leer nada más en mis ojos,

Ni de poderte recostar sobre un manto de valijas sin llenar,

Hay mucho odio en mi corazón,

Solo así la balanza se equilibro,

Solo es que no hay un espacio sin caparazón.

Moribundo

2007-05-27T10:08:00.000-07:00

Cada vez que se estructura una emoción,

No te das cuenta como trizas un corazón,

No hay espacio para no ver en la oscuridad,

Ni de hacer por hacer de la luz una vanidad,

Cuando no hay oportunidad de buscar una razón,

Que no haya un arpón si quieres ver dolor,

Que a ratos ya no si ver el mismo reflejo hasta tener las manos de papel.

Y se me dibuja un recuerdo que no me entiende.

Que me hundo en la propia agudeza, la resonancia lenta de la oscuridad que emiten,

Como caracoles que se trazan miradas lentamente por una pared blanca,

Como la pobreza de una sociedad gitana manca.

Mayo y su Domingo

2007-05-15T21:35:00.000-07:00

La mejor parte de amarte comienza cuando existes,

La mejor parte de existir comienza cuando se te ama,

La mejor parte de comenzar comienza con existir.

La silueta de tu vientre dibuja un amanecer en cada uno de los ojos que no se niegan a ver,

Como es que creas un mundo con el solo hecho de ser.

Nunca dejes que la tristeza se apodere de tu mirada,

Ni que estorbe el nombre de nuestra hija tan amada,

Que no se opaque el sonido de tu voz en la oscuridad,

Que no haya de tu ausencia en mi verdad,

Camina siempre por mis pasos,

Arriesgar la vida que sin ti no tiene voluntad.

Un expreso que revuelva la conciencia,

Y una noche se que guíe mi impaciencia,

Tu oscuridad será mía,

¿Quién dijo que después del principio se acaba la poesía?

Que cada vez que sonrío, mimo, respiro…

Que aun al mirarte a los ojos no se me acaban las cursilerías.

Panthalassa

2007-04-22T14:56:00.000-07:00

Seria que por allá por el dos mil tres los compresores y digitalizadores de sonido daban menos espasmos de si mismos en las aulas de la masa social.

Por allá por ese verano me acuerdo que junto a mi amigo Ignacio me dedique a recorrer los diferentes bares que tiene valdivia, soltero estaba yo, soltero estaba el. Harto de las mujeres y los problemas, la lejanía, la edad del pavo tardía, esas cosas, nos permitían embriagarnos cada noche a cambio de dejar la sala y almuerzo rimbombante en la pequeña casa que mi padre arrendaba, puesto que el trabajo solo le permitía hacer presencia con el pedazo de papel con la cara de el héroe nacional naval y todo lo que valía eso.

Una columna de la mejor cerveza para empezar, solo tres litros y medio , un par de papas fritas, hacerse el gracioso con las chicas de origen alemán de bellos ojos que en el día se dedicaban a pasearse en sus cuatro por cuatro por el fundo del abuelo. Seria la cuota de vida social. Y que mas daba, andábamos en la onda, embriagarse, hasta decir basta, vivir la ciudad, estar lejos de la familia, para no opinar ni ser opinologos de nuestra propia vida.

La calle tiene la principal particularidad de mojarse con la garuga nocturna en algunas fechas en Valdivia.

Calle esmeralda estaba hartada de tanto techno, y cinismo trasatlantico; los extranjeros terminaban por aburrirse y perderse entre los fríos locales que a las cuatro de la mañana provocaban un aliento de refugio.

Un par de pasos mas, un par de pasos menos, y ahí venia, ya ebrios hasta mas no poder, obviamente.

Entré al local, después de haber zigzagueado a toda la ciudad, rechinó un poco mi asiento y cerré los ojos; era la lo que siempre había querido, el lugar en donde siempre quise estar y en donde quiero morir en algunas de mis muertes. Y no lo sabia.

Se llamaba “El Legado”, un bar sin mucha complicación, oscuro, nocturno, urbano, cerrado y callado, una mujer de ojeras tocaba la batería silenciosa casi escondida en un escenario de luces azules, Ignacio hipnotizado por la candencia de su cerveza y el dibujo de pato que salía en la etiqueta: “esta huevada la hacen aquí mismo”, decía. Nada nuevo para mí.

El calvo hombre que tocaba el piano y el saxofonista tenor captaban mi atención por completo, hasta reducir el volumen de la vida y solo oír sus palabras en ese lenguaje que nadie entiende.

La intensidad parecía llegar a su punto de inflexión, o eso fue lo que quiso decir el dueño del bar cuando se acerco a saludarnos y despedirnos:”La nueva ley ya no nos permite mantener el local abierto mas allá de las cinco de la mañana, pero puede volver mañana chicos” , me calló de golpe su excusa, a mis diecinueve años había conocido lo mas transigente en mi vida, mas que la –bella- baterista ojerosa , mas que las luces azules sofocadas y sudadas, mas que baño de espejo loco en donde se veían cosas y mas que todo el alcohol que cuerpo absorbía, estaba triste, miré a Ignacio con cara interrogante, me daba pena, había conocido el jazz por primera vez y me tenia que ir, mi bus salía en dos horas.

Desquicio Express

2007-02-27T07:05:00.000-08:00

Soy el humo,
Que serpentea al revés,
Soy las palabras que solías decir de cuando en vez,
Soy la ira consumada en el aire,
Soy el aire que abraza la ira,
Soy la vida sin sangre,
El paciente al lado del camino idiota,
Soy tu orgullo, tu cansancio y tu estima,
Soy tu rabia, tus gritos, tus dientes apretados,
Soy el abrazo que a veces existe entre los dos,
La madrugada funesta en que cada uno dice adiós,
Soy el teléfono sin contestar que suena a tu llamado, el sueño que a veces tienes en tus manos,
El corazón destrozado que solo habla de mí,
Soy mi propio ego, mi razón para morir,
Soy el único al que el diablo haría venir,
Soy el cierre de toda alma, y el espacio de toda esperanza,
La muerte de algo hermoso, la destrucción de algo horroroso,
Soy a veces los momentos rosas, y el pesar de todo esto que llevas contigo,
Soy una herida que sangra sin cesar, agua cayendo de un manantial,
Soy la materia orgánica en descomposición del universo,
Energía que solo se la lleva el tiempo,
Soy el cansancio, el verdadero cansancio de tus ojos,
Soy tu corazón en su lado más oscuro,
Soy tu poesía sin brillo y sin mí,
Las letras que nunca supieron de ti,
Un arpeggio funesto en la oscuridad de mi habitación,
Soy el color papel, aire y jazmín,
Un cuello apretado por una soga,
Soy tu incomprensión, soy tu dolor,
Soy la fuga de mi propia decepción,
Soy el frío de tu sudor,
La verdadera historia que parece tener fin,
La desilusión que brota de tus palabras,
Soy la distancia entre nos,
Un bosque tallado en ocaso,
Un llanto para salir del paso,
Unos astros decididos a tener culpa,
Una estrella que marca presencia por su ausencia,
La reverberancia del fin de mis letras,
La rabia oculta que se traga el mundo,
Soy el triste ente que se niega a pasmarse en las paredes de esta habitación vacía,
Soy la victima y victimario,
Soy un cuerpo muerto extasiado,
Soy la luz que comienzas a dejar atrás,
La muerte de una instancia,
Soy tu olvido y mi propia condena,
La delicada madrugada en todo se unió con cadenas.

El Odio Vivo

2007-02-24T20:45:00.000-08:00

Yo me rio en tu cara de tu soledad,

Profané tus lugares sagrados,

Dejare marcas de pasos dorados,

Yo destruyo tu vida, tu infancia, lo que más quieres,

Yo dejo que te pudras, por más aprietes tus sienes,

Escupiré en tu rostro, destruiré tu hogar, recogeré tu ego para volverlo aplastar,

Y es que cuando mires a la oscuridad será tu vida la que podrás encontrar,

Yo te destruiré a ti y completamente a ti,

Y te matare en prosa y te degollare con espinas de rosas,

Yo no existo y piso tus talones,

Y es que no sabes que el odio me aplasta la cordura,

Y me deja solo pensar en que debo dejarte el cráneo lleno de fisuras,

Prometo estrangularte, prometo dividirte, prometo desintegrarte y dislocarte,

No planeo perdonar, porque tu huella siempre quedara, para odiar.

Tienes la cualidad única de hacerme concentrar todo mi odio en un solo ser,

Tienes la gran ventaja de no poder ver,

El monstruo en que me convierte solo tu nombre oír,

Sentirás mi risa en respuesta a tu llanto, porque de llanto se tratará,

Y vendrán reflexiones justo cuando suplicaras,

Prometo no titubear, destruir tu horizonte, dividir y exiliarte más allá de los montes,

Porque que desaparezcas ya no valdrá igual,

Yo esperare cauto, sincero y mentiroso,

A ver si puedes enfrentarte a una ira en su tamaño mas valeroso,

A ver si sabes sufrir hasta dejar de sentir,

Tienes mi completo odio vivo.

A ver si sabes dejar de sentir como cuando yo deje de vivir.

Lluvia Dulce

2007-02-23T17:03:00.000-08:00

Dame ese abrazo

Dame un beso

Dame tu aliento,

Se acabo el camino,

Se completo la vida,

Se acabo la verdad,

Que comience el juego,

O que se descubra el ego,

Que se extinga el orgullo,

O se aflore un capullo.

Y esa presencia que solo esta,

Y ese arduo caminar,

Y esa forma en que te llevas a la mente la imaginación,

No dejes nunca que solo esto termine en canción.

Just Something

2007-02-21T08:59:00.000-08:00

A veces siento que mi vida es una mala película, en donde los actores se lanzan al vacío tratando de hacer un buen papel, mintiéndose unos a los otros. En donde todo tiene un propósito por sobre actuado que sea.

Hay otras veces en que quiero lanzarme del cuarto piso del edificio de mi oficina, manchar a todos sus trajecitos y corbatas con sangre, salpicar las ventanas, aterrorizar a las mujeres y hacer salir todo de los hombres “fáciles de emocionar”.

No lo se, a veces requiero de muchas cosas; mi mente, enferma posesión, se desubica buscando una solución y es que siempre quise controlar el pasado, un pasado construye un futuro, se supone.

No puedo cambiar todo el daño que hice, las compras mal hechas, las palabras mal soltadas, que odie y haya odiado, que haya desconfiado y desconfié, que me muera a cada rato y nadie lo entienda.

Es justo ahí cuando te desplazas a la brevedad por todo el recinto mirando a quien pase por tu lado como un paranoico lleno de estupefacientes, te dedicas a obsesionarte con tomar impulso y saltar, romper la ventana y que nadie sepa que cresta pasó como para que hicieras eso, por que es verdad, después de que lloran, gritan y se descontrolan, desesperadamente se busca a quien echarle la culpa.

La Pregunta, Cursilerias.

2007-02-19T16:51:00.000-08:00

Alguien me puede decir, ¿Cómo es que arrugo la nariz?,

Me doy el lujo de ser el más feliz,

Alguien me puede contar, ¿Cómo mis manos solo de ti pueden escribir?

Realmente alguno de ustedes me puede entender ¿Cómo es que vivo pegado al techo?

Luzco el manto que dejas solo tú,

Si tan solo mis letras pudieran decir como te amo, sin darle un fin.

La calla de los felices (incompleto)

2007-02-18T17:36:00.000-08:00

Silencio,

Nada de penumbra, nada de exclusión, solo silencio.

Solo nuestras voces calladas haciendo una canción.

Solo nuestras ganas saturadas de realizadas,

Y ojos que se avivan a fuego lleno,

Por tu techo blanco de estrellas, como cuento de hadas,

Y nuestras lenguas cansadas que prefieren estar calladas.

Nada secreto, todo a la vista, “te amos” perpetuos,

Silencio,

El ruido se cansó del ruido,

Y las risas saturadas del llanto,

Pasos cumplidos dentro de una propia burbuja,

Solo los besos cansados de estar en la obra,

Solo los suspiros de caminar entre ambos,

Y manos que se entrelazan no al azar,

La Maldita Democracia Roja

2007-02-13T07:59:00.000-08:00

Basado en hechos reales sucedidos en Octubre del 2000.
Algunos nombres son ficticios, los personajes primarios conservan su nombre real.

Se recordaba que el día que llegó sollozando a su puerta, el hombre fornido para la raza le abrazó, la hombría se había acabado una vez cruzada la puerta, si de hombria se trataba al llorar, y es que tantos años de amistad dan para mucho –pensó- , un par de pasos y una copas en los pequeños vasos de cerámica, sin zapatos en el suelo de frente la conversación partió.

Huang Yingâ había desaparecido, sin dejar rastro, solo un par de panfletos del Plan de Liberación China (P.L.C), estaba embrazada y eso le hacia aun mas preocuparse pues las practicas de la policía de orden y paz ciudadano Falun Gong (F.G.) recurría a ciertos métodos de dudosa realidad democrática para sacar “verdades”. Generalmente nadie vuelve, dijo el con sus ojos rasgados y enrojecidos.

Como si hubieran sido borrados de la faz de la tierra varios familiares y conocidos habían sido exterminados por las repentinas abducciones que se provocaban en las revueltas.

Guardaron silencio un momento, afuera aun quedaba algo de fuego vivo entre los locatarios de las calles, Beijing estaba en llamas y Hao San comenzaba a entrar en pánico con su ropa rasgada y su cabeza sangrante aun.

También se han llevado a Meng –dijo Hao San. El eco término por engullir sus palabras, nadie dijo nada. Todos sabían que la F.G. no tenia escrúpulos en ocuparse de una bebe de ocho meses, así como de muchos otros niños de otras edades, lo había contado el señor Yung que vivió a unas cuadras y había sido arrestado por ser familiar de un panfletero, le habían torturado por horas con una plancha y cigarrillos en varias partes de su cuerpo, sin embargo no había sido escuchado y misteriosamente había sufrió un ataque cardiaco mientras dormía, según el reporte.

La P.L.C. comenzaba a ser devastada, Hao San solo miro los ojos occidentales que tenia en frente, que no comprendía nada aquella noche de octubre. Solo escapa, escapa mientras puedas-dijo.

No sintieron el golpe, solo despertaron en las oficinas de Falun Gong, era evidente por no ser los únicos atados de pies y manos colgando en ganchos de carnecería.

¡Yo no soy chino! ¡No soy chino! tengo derechos, tengo derechos, comuníquenme con la embajada, comuníquenme con…-Hao San pudo ver como silenciaban a su amigo con el bate eléctrico, la piel comenzó a separarse del cuerpo a erupcionarse hasta la inconciencia.

La F.G. no titubea –dijo el oficial soltando su escupo al cuerpo muerto del occidental.

En la sala, a pesar de conocerse de la P.L.C. nadie cruzaba miradas, todos dedicándose a contemplar el suelo, el cemento esperando la hora o tratando recordar algún dato para reducir el dolor, o para salvar a algunos de sus hijos.

Los gritos y las bajas de voltaje del lugar entumecían la mente de Hao San, la sala contigua sometían a una mujer a un interrogatorio desnuda, dentro de una regla de metal en agua a varios grados bajo cero, se veía por el reflejo de las ventanas que filtraban un poco de luz de los faroles, Hao San sabia que era lo mas cercano al solo que volvería a ver, pronto llegaría su turno.

Enero

2007-02-08T11:06:00.000-08:00

Enero, todo lo que fue y lo que no ha sido, se fue se extinguió como vida en viejo cansando. La sangrienta jornada termina por completo a veces, y que más da, una vez estancada la sangre, coagulada las cosas parecen volver a su normalidad.

Me desplazo con cuidado, dos horas para “despertar” se supone, el trabajo me comienza a necesitar mas tarde o mas temprano, como le quiera llamar, me escondo entre el ropero y la puerta, veo mi cama vacía sincera, desnuda en su totalidad, las sabanas cansadas de absorber el sudor que sangra de mi fiebre, camino despacio, el piso frío me recuerdas extender lo máximo el pie, como si fuera haciendo tierra mi ira, delicadamente infantil pero muy útil.
La noche no entiende, es súbdita, esclava de la melancolía, la noche no sabe quien es quien , no distingue entre las cosas que pueden hacerte no dormir en semanas, la noche es cruel, es tacita y para nada peligrosa en un inicio.
Las sombras de los muebles de la habitación comienzas a envolverme el cuerpo semidesnudo, es que la luz pretende presentarse, luego toda virgen, pero antes la noche quiere dar su ultimo encontró, se esfuerza por nublar el ambiente y viciarlo haciendo nata la compostura.

Que mas da, todo esto enflaquece el hambre que tengo por todo este vacío que tanto cala.

El concreto frío me sugiere actuar, mover la silla, un pequeño chasquido y listo, el peso debería hacer todo el trabajo, igual se ve bien todo de esa altura, es como elegante. La penumbra aprovechando de poner púrpura el cielo con un día por sobre ella dibujando en el horizonte una razón para seguir estando parado allí, sobre esa silla con la soga al cuello, listo para saltar sin remordimiento.

Segunda Primera Vez

2007-02-01T07:39:00.000-08:00

“Se que siempre hay mas en donde esta la luz, amo las mañanas en que el frío se esconde bajo esa luminosidad que parece eterna, y amo la corriente que se conmueve entre las legutrinas de mi jardín; el color amarillento de la espuma de mi café por la mañana, el sonido de el eco que aun tengo de tu voz. Eso es otoño, cuando las hojas caen por ti."

Aun me recuerdo hablando de un todo, diciendo y cambiando lo que mi corazón hasta podía palpar. Era Cierto, yo estaba ahí, mas cerca que cualquiera que creyera estarlo, aunque no me vieras.”Porque solo basto un beso para saber que me amas” y nadar contra la corriente, enfrentarse a la vida floreciendo, destruir las adversidades y desechar a aquellos que ya no debían estar donde se suponía que estaban. Fue ese beso en el que no me prometí llorar, enserio que volé, enserio que mis pies dejaron la tierra por un momento y tu pensaste en mi como el hombre que siempre quisiste encontrar. Llovía a cantaros, pero nunca me moje, era tarde pero eso no importaba, la vida volvía a tomar su orden, volvía a colorearse. Volvía a funcionar.

Tranquilidad

2007-01-29T10:23:00.000-08:00

Los sollozos se oían, venían desde el espacio que creaba la oscuridad entre su rostro y el suelo, intercalado por el goteo constante del líquido espeso y rojizo que dibujaba los contornos de los pastelones de cemento que servían de apoyo. Su ropa ya estaba teñida, había un pequeño pedazo de “algo” color blanquecino, esmaltado, no quise pensar de qué se trataba, me asustaban las consecuencias de lo que había hecho, o quizás me fascinaba. El flayte estaba acabado.
Lancé una mirada a mí alrededor, Humberto me miro por sobre su hombro, de espalda, solo le vi los ojos haciendo una ademán insinuando que era hora de irse, ya se había acabado por fin, habían pasado meses y lo había concretado, con el resultado deseado, y nadie mas que mi compañero de ruta lo había notado, “la pobla es ciega, nunca ve nada” me dijo antes de encaminarnos a lo que seria algo que recordaríamos ambos, pero de lo que seguro no hablaríamos.
¿Donde había quedado todo el odio?, volví a mirar y de la nuca su sangre hacia gorgoritos, se estaba poniendo fea la cosa. Hueso y cuero.
Decidí darlo vuelta, ponerlo de espalda, a ver si aun tenia el mismo rostro de cuando cruzamos palabras y no me reconoció. Su piel morena estaba entera bañada de su propia sangre, arrugada en su nariz hacia arriba, le faltan pedazos en las cejas y evidentemente, el pedacito blanco de “algo” era la mitad de un incisivo. Entre la hinchazón de sus pómulos sangrantes pude distinguir, solamente por el brillo, como sus dos ojos comenzaban a llorar, estaba aterrorizado y se había orinado en los pantalones mientras suplicaba sin modular.

No sentí pena, no sentí remordimiento al tomarle del pelo, levantarle la cabeza y azotarla contra el suelo.

Lo deje tendido en la acera cuando su sangre se mezclaba con la tierra, aun así se que no murió.

Nobody loves us

2007-01-29T06:03:00.000-08:00

Me da igual si nos creen, si se ríen o si lloran por nosotros. Si el cielo se cae, si me duermo y no despierto, si atropello a un perro o si me ahogo, tampoco me importa, soy bruto, tácito y simpático para contigo, para conmigo. Ya no hay camino que no se desee recorrer, no hay espacio en el mundo para llevar una espina en el costado.

Que alguien se detenga a pensarme, que alguien se entretenga en delatarme, “I`m in love”.Cursi sincero amargado y feliz, la vida crece, crece en dentro de ti y dentro de mi, la vida brota y no se detiene y solo eso importa, y se mueve hacia delante, si viajes en el tiempo hacia atrás.

Soy certero, mejor, menos silencioso claro está.

No estoy detenido, no estoy estancado, estoy avanzando, solo algunos lo ven.

La noche que yo no viví

2007-01-23T05:18:00.000-08:00

Me gustaba y me extasiaba, como la niebla entraba en cada respiro, mi abrigo ya gastado, marchito me recordaba en donde estaba. La plaza de mi ciudad tiene la principal característica que es el centro de la ciudad y se puede estar muy solo allí, solo de solamente y solo de no estar con nadie. No titubeé me subí al tren, necesitaba salir , mi auto me esperaba, en un ahora y algo estaría mas cerca del abismo, y solo. Nauseas.

Un intercambio de saludos, unos billetes que van y vienen, un papel café impregnado del polvillo, para amortiguar la soledad -se dice-, es que o sino cometes el vil error de creer que estas solo por error.

Algunos dotes de “socialite” y con un sentido mas “pop-swing” comencé mi caminata, flotando con mis pies en la tierra, alcohol en el cuerpo, dejando en el camino toda mi carne y quedando solo una serie de espasmos interrogatorios.

Dale volumen a la música, si, si, en esa parte, en esa parte que tu no oyes “te extraño, y quiero matarte, te extraño porque te odio y te odio por no estar allí, te odio porque no me entiendes, porque no sabes que es todo esto, te aborrezco porque soy un perro, porque me odio por tu culpa y te odio porque lloro y lloro por risa”

Saco mi free-pass, es semana santa y a todos se los regalan, será de premio será de milagro da igual, no se come carne, carne que yo como igual.

En un momento, me detengo, en ese espacio entre la lluvia y la noche y el cielo púrpura en donde importa un carajo todo y dejo a Miles con su “blue song de cantina” sonando solo en mi Mp4 , camino un poco mas, veo entre la gente; ella , el pasado, la congoja, el cansancio, el nudo en la garganta, mi soledad me acompaña ,camina conmigo , se miran, se besan, se tocan, la noche no es mía es de ellos, es la hora, todo comienza a iluminarse, la música se detiene, los pasos se aceleran, nadie me ve, todos a través de mi escapan a la noche o lo que quede de ella. Cansancio. Yo no estaba viviendo allí ya era una realidad, una instancia fraternalmente estupida, ella con el, el con ella, creyéndose lo mejor y lo mas feliz del universo, en una evidente dirección hacia el mas completo error con las mas profundas repercusiones propias y ajenas. Ella por su parte escupiendo a todo aquel pasado que yo pretendía levitar a su lado, el solo y únicamente pensando en su pleno, vulgar, inocentemente ordinario y porque no decir hasta asqueroso objetivo. Enserio que estaba solo, muy solo. Era abril y nada era novedad.

El baño lleno de gritos podridos, alejándose las voces de las quinceañeras de vestidos baratos sin calzones saliendo acompañadas de las esquinas funestas; se prepara de frenton el espejo para recibir mi rostro, cortado por las gotas salpicantes, que como mi congoja se desliza suavemente hasta un fin inevitablemente fatal, para consigo misma o para con ellos.

Y que mas da, la noche ya comenzó para ellos, justo cuando un tipo con un trapeador plomizo me solicita retirarme, justo cuando nadie más me entiende.

Tomo el auto que logro encontrar, apretó los dientes, la media botella de chardonnay termina por enjuagarme la garganta, acelero y de golpe me paso algunos rojos, la multitud a esa hora viven y cantan “ferver society” y a nadie le importa, y la verdad es que a nadie le debería importar, el vil show místico del que entro y salgo es para el deleite de quienes lo ven de afuera. Y es que en ese preciso momento ya dejaba de existir, cuando comenzaba a desaparecer, lo único que verdaderamente tangible seria mío, un gran tesoro entre la basura pestilente, matriculando toda la tristeza existente dentro de mi en un solo lugar, quizás para volver a crecer, sin rumbo.

La vida tiene vueltas, a veces esas vueltas duelen y rasgan y quitan justo lo que deben quitar, será que no me lo merecía, será que el tiempo no me decía que la mente ya no pensaba, que era el único metido en una historia en la cual nadie sabia que yo participaba encaminado a esconderme dentro de mi, buscar una solución no para solucionar el problema con algo de ego, sino para dejar de amarla y dejarle sufrir con lo que ella misma provocó.

Esa noche la perdí, la perdí completamente, se perdió y la perdí, por su propia estupidez y la mía. Así comenzó mi odio, a llover dentro de mí, dándome nauseas vivir.

Ojitos Buenos

2007-01-04T20:31:00.000-08:00

Tú eres lo que siempre soñé, soy sincero, solo te adelantaste unos años. Tu estas ahí creciendo desde ti y hacia mi sin mi, justo cuando todo esto me pilla de sorpresa, pero a ratos veo como se endereza. Se que tienes mucho de mi en ti. Se que mi voz es tu tranquilidad. Se, entre otras cosas, que aunque no hablas le conversas a ella de mi.

Flotas en tu pequeño mundo que quisiera tanto poder disfrutar.

¿Seria realmente feliz si no existieras tú?

No es este el final del camino. Estaba tan a la espera y tu piel será morena, y sonrisas con labios color arena, de coral. Te amo, antes que pises tierra, antes que te atrevas a respirar, te amo a ti y la amo a ella. Refúgiate en mi, yo sabré cuidar de ti, lo se sin saber nada de ti.

Ámame como yo a ti .Aun flotas.No me veas llorar.

Fraseo

2007-01-03T21:14:00.000-08:00

Las letras, hijas de puta que se venden a las penas salen de mi vida por mi boca y vuelven vestidas de ramera por la piedra que llevo de corazón, sin razón, claro. Abren las piernas, enigmáticas a la espera del momento que en un trueque se transforma, sagrado para algunos, perverso para los perros.

Soy mentor, genio persistente, buscador, señor de la magia y la putrefacción, fabrico sueños, destruyo vidas, odio a muchos, mi reflejo y a muchas. Compro noches completas de insomnio a las letras. Las hago mías sin saber nada de ellas.

Estoy volado, estoy indeciso, estoy mimado, parpadeante, diciendo mentiras más rápido que el cielo al ocaso, estoy alerta, con nervios de acero, rabioso babeante de espuma blanca y amarilla, estoy secreto, testarudo y celoso, estoy fiel recto y preciso. Me estoy hundiendo y no me importa.

La Espera

2006-12-28T21:10:00.000-08:00

Se que volverás, es cosa de tiempo, necesitas tiempo con la gente que mas te necesita, se que no te quieres ir y eso me pone un tato mas colérico.La vida me parece una toronja.

Estoy triste.
Y nadie lo sabe entender.
Estoy quedando solo.
Y nadie lo sabe ver.
Quisiera tanto que te quedaras aquí.
Estoy tan triste.
Y todos lo saben decir.

SadoVerano

2006-12-02T20:16:00.000-08:00

Últimamente he sentido la fiel necesidad de levantarme media noche, semidesnudo caminar y pisar el metal, descalzo el, descalzo yo, verme en el espejo sin reconocerme, para que hablar de entenderme.

Hoy por hoy me levanto muy temprano, moribundo me arrastro por debajo de la oscuridad, a ver si saco un poco de luz, a ver si alcanzo mi ración.

Es justamente cuando nadie se atreve guardarme el llanto un momento, cuando más necesito de ti. Quisiera tanto, a veces, ser imparcial entre la realidad y una de las mas suaves maldades provenientes del amor.

Y no me dejes en suspenso, como pregunta sin razón, como grito sin llanto, vida sin sangre, muerte sin vida.

Pasada la media noche en verano veo como caracoles, entre risas, se recorren el césped azulino de mi habitación, sintético, como sus risas, que me hacen necesitarte sin excusas.

Existen miradas que escriben canciones solas, en mi espera, en la cuenta regresiva que sigo todas las noches, después de medianoche. A ver si así aprendemos a leer mis sonrisas, o si te las mando entre brisas y dejo a mí súbdito placer el delicado llanto, trípode, que afirma una tan preciada ansiedad.

A veces vienen las imágenes a mi mente, de cómo se destruyen uno a los otros pequeños pétalos equidistantes, hijos de la misma flor y apresuran un vomito acústico tintineante a punta de corazón, oreja y almohada, y nariz y almohada, y oreja y almohada de nuevo, el sudor de comienza a hacer nata y te envuelves en una prisión rustica de sabanas blancas lacias. Amanece, la vida, rutinaria, vuelve a mis huesos.

Feliz Cumpleaños

2006-11-08T18:17:00.000-08:00

Pensaba escribir un cuento-lo tengo listo- pero tengo cosas mas interesantes que esbozar un mundo paralelo en el que quizás estaría viviendo. Es cierto, la crueldad abunda en ellos, pero seria más cruel dejar pasar la fecha-mas adelante explico-

A ver, ¿Quién sabe? , llevo exactamente un año publicando escritos en este blog, el primero de mi historia y quizás el ultimo también; que partió con muchos objetivos, principalmente dos, el primero, pues, como todo “seudo-escritor” correspondía a hacérselas de grande y empezar a escarbar en uno mismo, o sea, comenzar a escribir sin censura, dejando salir las ideas mas macabras que llegaran a la mente sin importar la rudeza de la redacción. Claro, objetivo mas o menos cumplido diría yo, igual me fue como un tanto mas que difícil dejar la jodida costumbre de censura.

El segundo y más claro objetivo, pues, bueno, a ver, quien adivine se gana un premio.

-Ya tengo mi eclipse-

No hay mucho que decir de mi blog, me leen tanto como me gusta pero me comentan tan poco como no me gusta, es extraña esa relación, como toda relación y cosa destinada a relacionarse de esta cosa que cumple años nueve días después de mí.

Últimamente, me eh dedicado a pasear solo, a ver si lo material o tangible pasa a mas importante que lo que no puedo palpar, quizás sea una de mis trancas querer siempre llegar primero a todo, y ser primero también en posar mis manos en algo que jamás nadie ha tocado, no debería importarme concluí hoy, sentado en la esquina de una plaza una media hora antes de las dos de la tarde. Y también concluí que soy un tipo sensible, que aunque me haga el duro y hasta a veces el libertino me interesa plenamente lo que digan de mi o de la gente que amo, me afecta, es la verdad, y no decir la verdad sobre mi quizás me haría menos humano, así que lo reconozco.

Tengo tantas preguntas, por Dios, si que son preguntotas que me eh dedicado a evadir, quizás necesite mas tiempo conmigo mismo, o quien creo que lleva también parte de mi anclado a ella. Al fin y al cabo , la solución es mas fácil de lo que pensaba, no se basa en tirar la toalla ni nada de eso, se basa en saber vivir con lo que no puedo realmente controlar, o sino, ¿no crees acaso que seria mas equitativo para todos pegarme un tiro o compartirme con una soga el cuello? , no tengo tiempo para considerar infelicidades en este momento de mi vida, tengo mucho espacio que deseo recuperar.

-Suspiro-…empezó un 9 de noviembre.

Yo soy de esas personas que siempre que se les quiera necesita saberlo las veinticuatro horas del día por todos los medios posibles-un hombre poco fácil, dijo una amiga- y bueno, es mi forma de vida, no pido mucho se supone, aunque oírme sea una lata –mis queridos lectores- parece prosaico querer dejar todo botado justo en el momento en que invisiblemente todo sale exactamente como uno quiere o comienza a salir como uno quiere, la vida fluye, y oídos y abrazos no son fáciles de encontrar en cualquier lado, esa es la lección, no se olviden de eso, o sino aprendan a fierrazos, como yo.

Feliz Cumpleaños Querido Blog.

Oscuridad

2006-10-29T09:17:00.000-08:00

Puramente a ella, que meregala el aire , el sueño y yo le regalo la vida.

Mi mundo sin ti es como lunas sin desierto,

Como vida sin sangre,

Como mares sin muertos,

Como humo sin fuego,

Mi vida sin ti es como el frío filo de una soledad amigable que se las da de verdugo,

Es silbido escandalizador que ensordece mi yugo,

Mi mundo sin ti es mi vida sin mí,

Es un reflejo sin espejo tu presencia,

Y el reino de las lagrimas tu carencia,

Mi mundo sin ti es el destrozo de mi alma,

Que se vacía en las manos de las sombras,

Mi mundo sin ti no existe,

Porque mi alma no sabe exhalar sin tu aura,

Porque mi cuerpo no sabe hablar sin el tuyo,

Porque mis manos no encuentran tus ojos,

Porque mi aliento no siente tu esencia,

Porque mi llanto tiene razón para una ausencia,

Porque hay mas de ti en mi que de mi en mi,

Porque no existe razón para no existir.

Esos Dias

2006-10-24T19:57:00.000-07:00

Diciembre sobrevolaba todo lo que le quedaba por ver, en el se quedo un rato mas, se dedico a memorizar su aura de niño, anteponiéndose a los hechos a cinco días de terminar el año.

Eran más de las seis en su reloj, y su asiento aun estaba vaciándose de su presencia, su invitada estaba por llegar, esperaba sorprenderla con un frondoso regalo a lo mas historia cursi de telenovela. La paciencia se estaba cansando, suena el teléfono-si…bueno, te espero, no hay problema-no pretendía generar dificultades para que fluyera el encuentro.

Bastaron quince minutos y el con su tenida bien cuidada arrojaba sal sobre uno de sus hombros, ella entre tanto solo miraba su evidente cambio de personalidad. Ya no era el dios que solía ser controlándolo todo, apenas era un ser de esos que deambulan por las calles confundiéndose con el asfalto de tan bajo que miran, su sonrisa estaba ploma, ploma de nerviosismo. Había un aire infantil que no le dejaba avanzar.

Dispuesto a superar cualquier frase soltó lo suyo, y es que a esas alturas hablar de amor después de un año y medio de odio parecía más estupido que su venida al mundo cuando oyó el No absoluto, rígido, sin salida.

El ya lo sabia, pero no dudo en hacer un par de preguntas obvias para terminar de auto flagelarse y volver a su cueva.

Cuando tomo su bus, se dedico a imaginar mientras solo caminaba a casa como seria si ella se bajara y lo siguiera, si corriera a sus brazos y dijera que todo lo que había dicho no era mas que un error. Sabia que nada de eso sucedería, que nadie le seguiría ni lo abrazaría, que ella llegaría a su casa y quizás hablaría con el quien no era el por teléfono, que quizás al día siguiente, antes de su viaje saldría a dar una vuelta con quien ocupaba su espacio, o el espacio que el quería. Sabia, entre otras cosas que le seria imposible no escribir sobre ello, o no pensar en mucho tiempo como fue que la vida se dedico a enseñarle los sentimientos que tenia olvidados, que lo que el sentía dolía y había que estar preparado para ello.

Pequeña Criatura

2006-10-19T19:54:00.000-07:00

Aun no existes,

Y ya tienes el olor de tu madre,

Aun no respiras, ni te meces en tu cuna,

Pero siento que me ves con los ojos que siempre quise en ti,

No eres real, y ya te elijo ropa,

Y te veo en todos lados, con los mismos labios que ella,

Pues llevas su sonrisa, y tienes su piel.

Tú llevas su tono de voz, y es que aun no te oigo,

Tú tienes la misma forma de recordar mi rostro en la oscuridad, y es que nunca me haz tocado,

Tú serás igual a mí e igual a ella, tú serás luz.

Don Adelmo

2006-10-16T20:05:00.000-07:00

Supongo que a veces pasa la tarde mirando por la única puerta de su casa, que da a la calle y esboza el mundo, que se sonríe con los juegos de los niños de su pasaje, que celebraran el pavimento porque ya no se llenan las rodillas de barro, que a veces en verano se chupetea un helado de agua que le parece uno de los mas grandes manjares, y que suspira después de comerlo con su boca manchada de colorantes, que a veces cuando toma sus muletas prefiere volver a dejarlas porque la artritis le inflama hasta el alma y prefiere no darle anhelos de vida, pues se dedica a esperar, se dedica a pensar sobre su vida sin su calva cabeza y su ausente sonrisa, sin algo que puedan construir esas ojerosas manos de albañil.

Normalmente, entre todas las cosas que pienso, creo que entre la ausencia de luz por las noches se pregunta cuanto falta y no cuanto queda, que se acuesta entre las cansadas sabanas a apresurar el día para que dure menos.

De seguro te preguntas si es cierto que existen calles como las que viste un día en el cine cuando eras joven, o si aun vuelan aviones, pues entre el aire viciado de tu habitación tu vista no logra cortar el techo de tu mediagua que no te deja volar, podría decir sin titubear que cuando despiertas miras la virgen de yeso salpicada que tienes en la mesa al lado de tu cama y la ves con cara de penumbra a ver si te lleva o si te muestra algo de vida de los demás. Te apuesto a que quieres por un rato olvidarte del dolor que te significa ponerte de pie y dejar esos tiritones y te gustaría pegarte un trote por el cerro o volver a recordar el olor que tiene el mar en la mañana temprano o saber escuchar en aleteo de las palomas de la plaza y dejar de ver la vida a través de una puerta un poco junta de lo que es tu pequeña soledad.

“Viejo, a ti te digo, que preferis comer menos no porque no tengay sino que porque no quieres vivir mas, viejo, no hagay sufrir a la poca gente que crees que te quiere, o siente algo de afecto, tu buen humor, a pesar de todo parecen necesitarlo…”

Estrias

2006-10-06T19:59:00.000-07:00

Se trata de caminar. El daba pasos serios de señor de rutina, un semental del cemento haciendo nacer vida sobre el, todo plomo, el tráfico que provocaba el andar de los incasables ocupantes del flujo social, resaltando con su timidez, su innata gana de ser distinto había terminado por hacerlo callar.

Sintió miedo, aparto la vista del punto fijo de los ojos de ella, en esta vida no la conocería, en esta vida no se toparían ni harían lo que todo el mundo sueña, en esta vida no se dedicarían a morir juntos. Recordó a su padre, lo mucho que lo extrañaba, y de cuanto se reprochaba cada día los segundos que perdió criticándolo:”es que ya no hay caso, no se le puede ni hablar, no entiende nada de todo esto, por mas que se lo explique, y es que jura que me voy a equivocar”. No soltó ni una lagrima, solo se digno a pedir otro café, apretó el botón, cerró los ojos, y sintió el calor en la espalda de la explosión una cuadra abajo por la misma avenida. Solo las sirenas le expulsaron del trance.

(Sin Titulo)...de Septiembre

2006-09-13T21:23:00.000-07:00

Yo le hago el amor a la sombras,
Le escribo cicatrices a mis ojos,
Comienzo una mañana sin ti.
No es por que me dejes,
No es porque no estés,
Es solo un segundo sin verte,
Es solo un instante sin tenerte,
Yo te apreto las caderas y te huelo el perfume que abraza tu cuello,
Le rindo cuenta a tus ojos de mis pecados,
Yo me estreso si no hay tiempo para amarte,
Y me escondo entre tus ropas y tu sexo,
Me reto a no encontrarte,
Me reto a no desearte,
A ser quien solo le hable al vaho del espejo,
A ser la respuesta del dialogo con el frío,
Me reto a apaciguarte,

...

Me reto a no amarte.

Basural

2006-08-23T13:31:00.000-07:00

El camino parecía destruirse solo con mis pasos, mas tenue, mas sutil, ni siquiera dispuesto a enfrentar a un mundo aterrorizador que parecía mas amistoso. Había niebla, no como en las películas, no como en los sueños, esta era niebla real, niebla cruel, de esas que no perdonan y camuflan lo que justo menos tienen que disponer a esconder, haciéndose juego con el pavimento igual de muerto y trizado.
Me era normal guardar una moneda para regalar a la mujer que aparecía de entre los autos oxidados en donde tenía su hogar. Sus cincuenta años estaban camuflados entre la suciedad, la falta de dientes, los harapos que la envolvían y un aliento insecticida que regalaba el vino en exceso y carcomía el único diente que daba una sonrisa que aveces soltaba.

Arrastrando los pies, con su andar como que limpiaba el pavimento y la tierra de ella misma, parecía mas un fantasma que una borracha de la cual todo el mundo echo a esa parte de la mente por donde nadie explora , y evidentemente, no faltaba el que le daba una pequeña gota de supervivencia para comprar un trocito de cielo.

Recuerdo que esa única vez decidí cruzar ese lugar de residuos de todo tipo mucho mas tarde de lo habitual, no me fue fácil enfrentarme a las más profundas de las sombras que había entre las montañas de basura inerte sembrando vida. Y entre todo tipo de ruidos de la noche logre concentrarme solo en mi camino.

Ya solo me quedaba la zona de autos, me dispuse a soltar un poco de aire chuteando unos focos abollados que de seguro fueron entretención de otro caminante.

Ya vieja culiá pasa las moneas si no querís salir mal-no me costo asimilar y sacarme camino ver al que le decían el “Yorch”, de pantalones anchos sin polera y un jockey hacia atrás dándole una bofetada a la mujer cincuentona y ebria.

No la dejo hablar y no le importo mi evidente presencia, solo le pisó la cabeza hasta que oí el sonido similar al del rompimiento de una nuez, lo que dejo salir un vaho, quizás el calor que nunca sintió la mujer que ahora estaba inerte y con el cráneo casi por completo esparcido en el suelo.

La goma gruesa de su zapatilla blanca a mitad cubierta por su pantalón de incontables cierres empezó a dejar una marca en el suelo. Parecía que ahora era mi turno, a medida que se acercaba provocaba esa sensación extraña de ir a toda velocidad de pie en bus y salir disparado antes un repentino semáforo en rojo.

Te vay a quedar callaito-me dijo terminado de pegarme su aliento viciado, a lo que no atine a moverme e incluso creo que cerré los ojos sin proponérmelo, de alguna forma estaba aterrorizador, pues por mas rudo que me crea, soy una persona corriente. Me bastó pestañar una sola vez para ver como desaparecía el sujeto, que hasta el momento era solo un mito para mi, pues de que se hablaba de el se hablaba, pero no había tenido la desdicha de verlo en persona.

Me costo quedarme dormido, aun desnudo me sentía sofocado y sucio, me metí a la cama tan fría que parecía sudada y me quede ahí quieto en la oscuridad.

Anexo 2

2006-08-04T19:27:00.000-07:00

Que el mundo no es demasiado bello como para vivir por separado,
Y es que la otra mitad de mi mundo se centra en ti,
Y si estas lejos todo de este lado se queda congelado.

Que el espacio que encierra nuestro abrazo, no es más que el concentrado más invulnerable que provoca el nacer de nuestras sonrisas, y que un día dará a la luz entre caricias a uno o a seis pares de ojos tuyos.
Hemos de tener una bandera que flamear con orgullo, pues nada de lo que suceda en un universo tan pequeño estando juntos parecerá dañar los pilares de lo que sostiene nuestro capullo.

Y es que quizás el que tanto te ame es que de verdad amo la vida,
Hay mas cosas que veo solo en tus ojos que en el resto del mundo, y si dejara de mirarlos me condenaría a muerte y a tu ausencia, y viviría un infierno en el que seria yo mas parte de tu olvido.

A mí solo contigo me basta,
Que inundes mis rezos, que dibujes mi compañía,
A mí solo entre versos me veo sumido en tus labios,
Que distraigas mí llanto y destruyas mi agonía,
A mi me da lo mismo quebrar el silencio si planeo tu nombre,
Y que haya distancia tangible entre ambos,
Y de llenarme de cosas cursis dispuestas a delatarme,
A mi solo me importa que sigas el camino a mi lado,
Y que me veas a lo ojos y me sonrías de cerca, para saciar mi vida, y construir una contigo,
A mi me basta contigo y seguir llamando hogar todo lugar en donde estés tu.

La Otra Noche

2006-07-15T20:46:00.000-07:00

Se me helaban las manos, el frío hace que el metal duela mas al hacer contacto con la piel, como si rebanara la primera capa de la mestiza envoltura biológica de mis manos, la corrosión me tiño las palmas costándome mas caro el no tener agua limpia cerca para lavarme. Odio tener las manos sucias, así como la conciencia autoflagelada. Así es como salgo de mi casa, el grueso portón que no es pesado pero casi imposible de asegurar que se cierre del todo bien termina por sacarme mas que de quicio, de provocar toda una performance que al unísono se desplaza en busca de un intento de pasar desapercibido.

La noche parecía rallar el cielo, la trizaba el frío que llevaba en mente y el calor bajo el abrigo que envolvía el caminar constante pero lento, urbano total, color acero, haciendo equilibrio en las aceras, todo plomo, todo rígido, todo de concreto, todo moderno, todo sin importancia, todo ciudad.
Me subo a la primera micro que encuentro, recorro el pasillo del transporte vacío y me doy cuenta que las tres señoritas del fondo en realidad son caballeros de día.
Me bajo en Rengo-le dije al chofer-haciéndole un ademán como de sin vergüenzura con aires de mandón, sabiendo que ahí no me puedo bajar, ni siquiera las micros Coronel-Lota paran en esos lugares, y es que es relativamente “peligroso” merodear sectores de semejante oscuridad reverberada de algunos tonos anaranjados, solitario total, nadie en la calle, algunos autos estacionados quizás desde cuando rellenado la franja gruesa de chancao y cemento, calle antigua.

Empiezo a caminar, a acelerar el paso. Una pareja camina abrazados adelante, eh intento adecuar mi andar al de ellos para no verme tan solo.
La hora me dice que estoy atrasado, que es tarde, hace frío y a nadie le gusta ese tipo de impuntualidades a esas horas de la noche.
Se va a enojar, se va a enojar-me digo-acelero el paso, adelanto a la pareja, sigo caminado mas rápido, mas rápido, paso rajado por unas calles de no se que puta idea de nombre tienen, solo se que al fondo se ve Carrera, toda a una arteria poplítea de la ciudad, rimbombante como ella misma, repleta de la mas pura toxicidad vehicular nocturna.

Estoy de suerte hoy, me tocan los verdes y como si nada paso Maipú, Freire, y logro llegar a Barros, algo tarde, medio acelerado aun, medio asustado, no encuentro el L`angolo y donde debería estarlo hay un banco. Me vuelvo a girar y ahí esta ella, sonriente, burlándose del frío que regala la época, de ojos saltones, perfecta, y haciéndolo perfecto todo a su alrededor, haciendo pequeño el universo, destruyendo mis expectativas, pues se ve mas linda que de lo que esperaba, y de inmediato efecto me roba un par de sonrisas, pues esta ahí, esperándome a mi, eligiéndome a mi, y es lo que importa ¿no?
Camina con calma, se acerca y me abraza, me besa y me respira, nada puede ser mejor, no puede ser mejor, no hay posibilidad de que caiga algo mas en mi en ese momento, todo se cubre de flores y cosas cursis que no me dan vergüenza admitir, la vida y la ciudad se vuelve a colorear, el trafico se vuelve a activar, el mundo se logra poblar de gente nuevamente, y yo, pues yo vuelvo a exhalar.

Anexos

2006-07-03T17:24:00.000-07:00

Obviamente si no hay anexos no hay nada...

Es porque cuando hablamos el mismo idioma ese universo se vuelve chiquito,
Y que la lluvia se torna gris y se congela cuando te vas,
Las sonrisas se trizan, el cielo se parte en dos,
El corazón se vuelve a desacelerar, y todo pende de un hilo, y la vida parece no avanzar, solo pasa eso cuando tu no estas.
Son eclipses los que nos construyen las miradas, felices de ser quienes son, con noches pardas a la espera de un alba
Y no se traduce solo en amor el que yo te vea hasta en sueños,
Pues contigo es primavera de noche todo el año,
Y el mundo perfecto se vuelve, cuando me regalas caricias y te respondo sonrisas con modales de antaño.

20+2

2006-06-23T20:18:00.000-07:00

El poema 22 es uno de los ultimos de una larga serie de plumosas noches,

y es tambien el que me tomo mas tiempo de todos...

A ti te vienen las sonrisas,
Los ojitos achinados de alegría,
Los días de sol y sin nubes de algodón,
A ti te vengo yo.

En ti se concentran los espasmos que solo las rosas cargan cuando se enfrentan al mundo sin espinas,
Es el primer segundo beso y respirar hondo cuando cierras los ojos,
Por eso es que a ti te vienen mis besos,
Y que cierres los ojos y a oscuras sientas sus colores, densos,
Cuando me arrancaba el corazón cada noche sorprendiéndome al alba de vivir,
Cuando me destrozo el llanto por ti, tanto que no quiere salir,
Cuando me fumo tus besos y vuelo abrazado a ti.

A ti te queda bien la luz, a ti te viene mi corazón, mi cursilería y entre la lluvia que seas mi razón,
Porque es una marcha, porque son tus ojos los que me dan alegría, porque es tu rostro y tus palabras con ausencia de manchas;
La forma en que completas cada paso y silueta.

A ti te vienen mis sonrisas sobre las tuyas,
Mi alegría regalándole al odio sus bullas,
A mi me viene la luna blanca en cielos marinos de azules, para abrigarla, para encontrarla,
A mi me viene respirarte,
A nosotros nos viene amarnos.

El poema 21

2006-06-16T13:38:00.000-07:00

No deberia existir, se suponia que eran veinte nada mas...

Antes de seguirte, escribí tu nombre mil veces,
Y me dedique a observarte,
Y unas cuantas veces a buscarte.
Antes de seguirte, adore la lluvia en tu rostro
Y en el jardín, el alba que te esperaba llena,
Son escasos los cielos destinados a mostrare,
Y pequeñas luces a suspirar intentos de imitarte.
Antes de seguirte ya te conocía, te me dibujabas en sueños y eras la misma en la noche y perfume de día, pues antes de siquiera verte, ya eras un déjà vu que yo amaba.

Utopia

2006-06-06T20:35:00.000-07:00

Una no tan antigua promesa, que me dibujo el alma alguna vez, me la saco en cara, es tiempo, es lluvia, es instancia , es risa, es amor, es odio, es desilusion y comprension...

Este va sin titubeaos, sin rodeos ni nada que decorar demás la
lluvia que descubre los prismas que de alguna forma aprendí a descubrir en el efecto que tu lograste en mi.

Ahora que todo cae, o que quizás
entre ruinas le sonríes a la luz amarilla sobre tu cabeza, quizás no recuerdas
que de entre todas esas formas de quererte estaba hasta la de levantarte, y es
que pues hasta el mas mínimo detalle de tu sonrisa soy capaz de revivir
cuando no te niegues a mirar el sol.

No tengo oportunidades
más que para alargar mí espera por usted, y si bien lo ultimo que me oíste decir
al mirarte a los ojos esta más lejos del limbo que de la realidad, no tengo
excusas para no quererte, y no extrañarte.

Lo digo con vergüenza,
¿sabes?, después de todo aun nos podemos olvidar de todo y darle el cero al
comienzo que solo tú chispa ha de esperar.

Te dibujaría nubes, te
propondría colores, te pintaría sabores, te borraría el llanto y
cargaría una sonrisa, y te reconstruiría de tus propias
cenizas.

Yo te espero contra mi reloj.

Aveces tambien soy tan cobarde ,
que ni me cumplo mis propias promesas.

16

2006-06-06T18:24:00.000-07:00

Es el numero 16 de una larga serie de poemas.

Ahora que ya lo sabes y lo sabemos,
¿Es tiempo de dejar caer la lluvia nada más?
¿O de leerse a uno mismo en el ambiente tras verte de frente?
Si me guías yo te guío y si me dibujas en el aire yo te cuido aunque tenga frío.
Es un algo corto, que se arrastra por mi mente hasta mis dedos por la tarde.

El cuento del Concurso Juan Rulfo 2006

2006-05-31T14:16:00.000-07:00

Aqui esta el cuento con el pretendo participar en el concurso de cuentos "Juan Rulfo" de este año que se dara en Paris a fines de agosto.

Ahora mi texto debe ir viajando...

El cuento es uno que ya habia expuesto aqui y en otro sitios pero esta vez esta modificado y tiene muchos topicos antes ya vistos.

Quien me quiera criticar que lo haga con rudeza!

Un lugar sin Luna

Quieres dormir. Pero no hay sueño, sueñas con eso, con que lo borre todo, con cerrar los ojos de una vez y que pasen días y semanas para que sea como de costumbre, todo tienda a olvidarse. Tomas un par de esas pastillas-te mientes, pero te sinceras- en realidad es un puñado, quieres dormir, no matarte, estas claro en eso. Cierras los ojos, despierto, pensando en que aun no puedes dormir, en que todo te da vueltas, no estas ebrio , solo estas triste, pues ya te entiendes, ya lo sabes, y no te dan los espasmos esos que sentías por la noche, y piensas en la noche que viene, que no podrás dormir del todo bien, aprietas los dientes, tragas la ultima pastilla, diminuta, peligrosa, amarga, que queda en las jarcias , mantienes los ojos cerrados, piensas que no podrás dormir, no a esa hora ,te niegas , sientes que sudas, te relajas un poco, te niegas a todo, te vas a levantar, abres los ojos. Ya es de noche, han pasado más horas de las que puedes calcular, sientes tus ojos pesados, pero es por la escasa luz, escuchas las voces, en la otra habitación. No hablan de ti.Te sientas en la cama, piloteas guiños por la habitación, miras como tus pies flacos y blanquecinos dedos no hace juego con la alfombra que tu mismo elegiste, bajo tu cama, enfrente el ropero, repleto de cosa que nunca siquiera te da el tiempo de disfrutar, un par de libros en suelo, un tal Fuguet, hablando de ti, bueno eso crees, que te conoce, que te cae bien, y de pasada te usufructúa para llenar su tiempo.

Necesitas aire nuevo, una vuelta, el centro, a ver como el resto se conforma, pues te crees distinto, y mejor, mucho mejor, mas vivo quizás, aunque estas muerto como adolescente que te sientes, espasmoso y espantado, tu realidad, el error ese, cometer errores es humano se supone-te sonríes-.Tus calzoncillos se lucen por la cocina vacía, blanca, pulcra. Prendes la radio para beberte en la caja el juego de piña que no te gusta, pero te lo bebes igual, con la música que le prestas más atención que el chorro que te recorre el cuello, que te entra por la polera y mancha el piso:

Why don't you find out for yourself ?
Then you'll see the glass Hidden in the grass
Bad scenes come and go
For which you must allow
Sick down to my heart
That's just the way it goes

Esto no me hace bien, esto me trastorna, esta situación me agoniza, me envuelve en eso que no entiendo y que tampoco me debería esforzar por estar bien, ¿como el resto?, esos que no se preguntan nada de todo eso, que todo es así porque tiene que ser así-te dices-y piensas que haz llegado demasiado lejos, que no haz matado a nadie ni robado nada para andar tan acelerado, que solo piensas en ti y en tu bien estar, esa onda. Dejas la caja y te vas a la ducha, a recostarte en el agua.Bajo el chorro tibio, que triza el silencio de la habitación con su choque en el piso de la ducha, casi blanquecino por el cloro –supones- , ves como las espuma se te escurre entre los dedos de los pies, yéndose quizás a esos lugares que jamás conocerás, que verán el continente desde afuera, amanecer y nocturizarse, alba y ocaso, todo junto en el engreído desagüe.Te sale el llanto , compulsivo, creyente, sale a gritar a decir que nació, te afirmas en la pared , pues el mundo pesa mas, incluso tu propio cuerpo, te cuesta moverte, el agua esta hirviendo, los sabes pro el vaho del espejo, pero la sientes fría, no te corta , ni te duele, pues lloras, tienes ganas de llorar hondo , y suspiras, y bajo una serie de espasmos vuelves a llorar, y te camufla el sonido del agua que ahora ya no choca en tu cabeza, y hace aplausos con tus pies. Solo le ves, vuelves a ver ese rostro, cuando aprietas los ojos temiendo deshidratarte de ver que tanto de lo que sale por tus pupilas. Ahora si estas solo, y si antes nunca pensaste estarlo solo fue una tincada, una untada de eso que vive el resto. Un vil error.Te muerdes la lengua, aprietas fuerte los dientes, ahora te ves en el espejo que tiene tu mano marcada, y tu cabello en el rostro, tu cuerpo desnudo, enfriándose, porque hace frío igual, delgado, y tu cuello tu cara totalmente enrojecida, tus ojos hinchados que resaltan demasiado del cuerpo blanco que cargas.

La puerta entre abierta dejar escapar el vapor que emanas tu mismo y el agua a tu alrededor, la tv te muestra el final de una película canadiense recitándote con una pésima traducción que ni siquiera se une a la suave música de fondo versos que salpican de la voz de un hombre de desgarradora gordura y barba, sin un ojo que da mas pena que tu, con palabras que te comen y te hacen florecer el rato, de pasada te corta la espalda y sientes como te aprieta la traquea otra vez, haces fuerza para detenerlo, para no aguar ni tus ojos ni tu nariz ni tu voz, tomas aire y de la forma mas dolorosa, todo comienza a calmarse.

No me brota que me ignores que me olvides y me deseches,
Que me vuelvas nada y que sea el concho de tu botella,
No me brota que no seas mi risa, mi canción* y mi poesía,
Aunque la idiotez me colme la ironía,
No me brota lo patético, si eso es seguirte un paso una vez al día,
La fatiga, el brindis y la osadía,
No me brota el llanto, el grito ni la energía,
No me brota la esperanza ni comprarme compañía,
Que es más barata y más vacía,
No me brota que no extrañes ni al perro, ni a la playa, ni a la niebla.
No me brota poseer ni desechar,
Tengo aunque no lo creas mucho por lamentar.
No me brota tu mirada, tu cara blanca ni tu sarcasmo,
No me brota creérmelo, ni decírmelo, ni explicármelo, ni escupírmelo.
Y el creérmelo y dejarlo,
No me brota la sonrisa, ni la tuya, ni la misa,
No me brota el camino, el miedo ni el cuello,
Cuando se me rompe la sonrisa en la mañana
No me brota tu época, tu frío y tu tiempo,
Que estés en tu vereda y no haya pasos al unísono,
No me brota el sosiego aunque te mientas,
No me brota el golpe del café, la música, ni el viaje.
No me brota odiarte y si extrañarte.

“Me deben estar esperando, es ya casi la hora. Me di una sacudida, y luciendo siempre mi mejor pinta, para verme mejor, como un ganador, ellos siempre creen eso, habrán chicas, quizás pueda salir con algunas de ellas, conocerlas “mejor”, y olvidarme de todo esto que te saca del quicio”

Es ya la hora de reírse furiosamente en esa mesa redonda, rodeado de todas esa gente que estas acostumbrado a ver, a beber cerveza mas rápido y embargarse primero, a apretar el mantel blanco y pulcro vistiendo la superficie esa, con esa risa fingida , fuerte y tosca que te hace casi desorbitar los ojos.

No siempre, no siempre no se debe dejar de pensar que se puede estar haciendo algo más y mejor. O sino pesa, y pesa arto, como no podar un árbol que te tapa el sol a la madrugada.

Algunos momentos se vuelven secantes, y cuesta acostumbrase a ellos, pero simplemente es ahí cuando te detienes a manipular el hecho de que si algo no te deja pensar, implícitamente no es que no te deje actuar.

Es ese sentimiento de pesar que te arrastra es el sonido mismo de la vida que es extraña y especial a la vez, que son conceptos iguales que se saber cargar.

Es fuerte para mi ser sincero, verle con los ojos cerrados con la mente en otro lado, eso es cruel, esa es mi propia crueldad en mi contra dejándome morir y existir; una probada de mi propio alcohol me despierta en las mañana intento que sea después de las dos para acortar la luz y el día-es ahí cuando agachas la cabeza, cuanto puedes mejor, buscaras un espacio en el sueño para protegerte del cielo mismo que te pesa, pues ya estas arto de equivocarte y de echarte a morir.

Es ahí cuando te clavas, cuando buscas una excusa para lograr la polémica correcta dentro de corazón y tener escrúpulos de desvergonzada y zarrienta magnitud para un tipo aferrado al nido de donde planea escapar un día.
¿Así estarás mejor no?, ¿si? ¿¡Si!?-te dices mientras tomas el Chardonnay, todo rubio, algo frió, unos doce grados, y no te das el tiempo de echarlo en un vaso, solo te bebes la mitad de la botella, a ojos cerrados, esos mis que estaban lagrimosos, te sientes patético y bebes y bebes. Pierdes un poco el equilibrio, ves que el techo te parece más cercano.
Lo mal que estas, lo verdaderamente mal que estas, tienes ganas de correr y esconderte bajo la cama, pero la noche es la que te impulsa a seguir con toda esa odisea que note lleva a nada, “las cosas se acaban, se van”-te dices- pero ni tu te lo crees, ni siquiera lames el pensamiento, no encuentras una verdadera razón para dibujar una situación en donde aceptes todo lo que pasa.
Sales al jardín con ese sabor amargo en la boca , con pinta de haber estado en la fiesta de un grupo de culto a la marihuana, haciendo sonar las llaves en tu chaqueta hecha a la medida, solo para ti, única, como a ti te gustan las cosas, imposibles de copiar.Estas loco-te dices-estas bien loco, desquiciado, y es tu culpa, todo es tu culpa. ¿Y porque? –Te preguntas atacante-….te detienes un momento, te pones a admirar el cosmos, risueño, lactante, todo manchando ahí una seda azul marino. Una planicie oscura llena de granos, la grandeza griega. Una luna llena te dice de lo lejos que esta.No puede ser por eso, ha pasado demasiado tiempo, es demasiado tiempo, no hay vuelta atrás-te interrumpes-¿pero la quieres?, aun, si, y mucho, por eso entonces…-y dices entre dientes- … que estoy loco.-¿y si ella te quisiera, seria distinto?-sueltas la hipótesis, sabes que no es real, que no va mas allá de eso, que es solo una idea, una idea loca. Algo al margen de tu quicio, sientes como se da un alza el juego por tu esófago, te da pena, te das pena.-No, me volvería loco por ella ahí-te respondes, sacudes la cabeza y cierras el portón.La ciudad te extraña. Lo sabes bien, y ella esta lejos. Solo aprietas el volante, aceleras un poco mas, es tarde, te puedes pasar los rojos. El tabaco te hace mal, la nicotina tiene ese efecto, que cuando entra en tu sangre, ves como todo a tú alrededor te provoca la tristeza más grande de tu vida otra vez, te relajas, y dejas de esforzarte por estar bien, pisas tierra una vez mas, te deprimes, pero fumas igual.
Fue una mala idea, una mala idea despertar, desde el principio, es el destino-te dices-.Cambias el cassette en tu mini radio de los ochenta, vieja la cosa, antigua, de segunda mano, te dedicas una canción , una vez mas, te la celebras aumentando la velocidad, cargándote en el acelerador, respirando en cada embriague. Ahora si que vas rápido, y cada aspirada de aquel delicado tubo de papel de arroz te hace estar mas abajo y mas abajo. El olor a humo recuerda que ya hay botar el filtro, o que hay que encender otro, total, la noche sigue, se camufla a tu alrededor, para no compartirse contigo, pero igual sigue, mas delante de lo que te puedes imaginar de ti mismo.El velocímetro marca ciento cuarenta kilómetros por hora, esquivas un par de autos. Crees estar bien, pero solo te distraes. Te da un escalofrío en la espalda y vuelves a extrañar ese fármaco. Te vuelves a mentir.

El Arias

2006-05-23T19:48:00.000-07:00

Mi vecino era un tipo de esos no tan prosaicos como para escribirle unos párrafos y modificarle unos sonetos, era un tipo viciado de esfuerzo que estuvo a kilómetros bajo tierra hace unos treinta y tantos años curtiendo las entrañas de tierra y sacándole el jugo a su picota y su pala con el mineral negro a presión que sangra la tierra a pedazos, su espalda gigantesca y su inmensa estatura daba para trabajar dos turnos seguidos y dar de comer a siete bocas contando a su esposa , que había conquistado con los ojos azules y un bigote de los mismo que tenia mi abuelo en las únicas fotos que tengo de el.
Recuerdo que cuando llegue al barrio el ya estaba ahí, y ya era muy viejo, con sus hábitos campestre hacia del patio de su casa un verdadero criadero de aves que comenzó a cesar cuando comenzó la construcción de mi casa, toda moderna, imponente con sus muros blancos de concreto y techo encaramados de ventanales correderos.
Me fue inevitable un día, de esos que hace poco pasaron, viéndole con la menor de la cegueras de enfrente de la calle que corta el barrio. La verdad es que nunca me tome el tiempo de no mas que escuchar cuando mi padre salía a conversar con el sobre las siembras o los antiguos esfuerzos que la mina termino por destruir, y a pesar de todo lo interesante que podía sonar los temas que comentaba por esa pequeña ventana de su casita verde agua-y lo difícil que era de comunicarse con el por su casi definitiva sordera- solo pasaba cada día y levantaba la mano haciendo un ademán de saludo el cual me respondía a modo de disparo.

Me acuerdo que ese día era jueves, porque ese día salgo temprano y quedo libre, y como no es normal me vine inmediatamente a mi casa, tenía sueño, menos hambre pero más sueño. Había llovido hace unos días y el barro alrededor de las veredas era de un grosor rimbombante, parecía un chocolate derretido y apelmazado , toda una masa jabonosa en donde uno intentaba no meter los pies pero finalmente se hacia victima de ello. Me partió la concentración de mi andar los pasos lentos por medio de los cuales el gran hombre ahora de espalda doblada y de la cual colgaba una sonda intentaba avanzar, del brazo el amor de su vida le servia de apoyo, camino al hospital.
Me llamo la atención no sus pasos lentos, ni su imposibilidad de ver, ni su evidente sordera ni la forma débil en que su espalda sujetaba una cabeza gacha, fue el tiempo, de cómo pasaron once años desde que era un señor que salía a conversar con mi padre al asiento del árbol que había afuera de su casa, de cómo le veía entrar a la bodega los fin de semana a beber en el club de rayuela de la calle.

Antes de ayer mi vecino murió.

Mañana a eso de las tres horas pasado el meridiano será su funeral, no podré asistir, así como a su velorio tampoco eh podido ir, a pesar de que escucho las conversaciones que se dan en el patio de su casa y de como sus hijos se preocupan de repartir bien las chuicas de vino tinto y pedazos de carne para pasar la noche en vela una vez mas. Suena bien, es justo, siempre en velorio lo es, después de todo tienen derecho a tener su última vez a su manera con su padre, que ahora duerme en un cajón y se le recuerda como uno de los grandes.

Aunque no le pueda hacer ese ademán, le deseo el mejor de los viajes amigo Arias.

Suciedad

2006-05-21T08:55:00.000-07:00

Es cuento largo,

os advierto eso.

Acabo de despertar, pero estoy agotado. Canalla el cansancio este, es que fue mucho, y demasiado esta vez, aun tengo la garganta mas áspera, se veía venir, anoche, en la madrugada, con la helada. No había de que preocuparse, es sábado, por la mañana, pasado el meridiano y se acaban las vacaciones, una semana nomás, y aun suena la radio, el mismo cd, de estos que están de moda ahora que me trajo Renato, o mas bien el tío Renato, como a el no le gusta que le digan, si que se hace el joven, volvió mas loco de su ultimo viaje, entero volado, enfermo el tipo, y es que esa mina británica le convida hasta acido seguro. Apostaría que el cd se lo dieron a el y para no botarlo llego con el regalito, y es que aunque se viste como el, odia tanto a Morrissey por haber matado a los Smiths, el espíritu de los ochenta como dice. Igual anoche andaba con su camisa onda November Spawned A Monster, se veía bien el tipo, le asentaba la pinta, por eso llamo la atención de la Marcela, mas rica ella, y pensar que es de San Carlos.Hace calor, la pieza esta viseada, hace asco, y me bombea mucha sangre a la cabeza, parece estupido, pero me siento pendejo aquí enterrado entre las sabanas, el estomago me hace olitas adentro, la mezcla esa me mató, a mi nomás se me ocurre aceptar, pero es que la Marcela, y que tan rica que estaba, la mina no bailaba sola ni nada de eso, es que se veía tan rica con esa pinta a lo Blondie, esa onda.

Se veía bonita su casa, esas paredes blancas y pilares, los cilindros gruesos, y tanto escalón, ese estilo mediterráneo que agarran los viejos que se juran joven, y lámparas eh inciensos haciendo el vago intento de bloquear el olor a marihuana que se me metía en la ropa.Tengo hambre, quiero comer, pero si como vomito, y vomito enserio, me lo recordó la nana , que entro recién y con su voz ultra fina a una velocidad impresionante me ofreció desayuno a la cama, es nueva, se le nota, es del campo, o al menos eso dice ella, es joven, eso si que es verdad, y cuando se arregla para su día libre se ve rica también, como la Marcela, que tan rica que se veía anoche, con su micro falda, con sus piernas gruesas, que los huevones de mis amigos quedaban mirando ; un par de nerds amigos de mi tío también, sentados en sillón , viendo como la “gente grande” agarraba de lo lindo.

Tomate un pencazo con tu tío- me dijo, mostrándome sus dientes blancos, eufórico, tenía restos de coca en la nariz puntiaguda esa que tiene, y la camisa negra ajustada y media transparente que dejaba ver los bíceps con los que se engrupió a la Marcelita.

Mi vieja en el gimnasio, mi papa en algún lugar con su señora, de viaje el hombre, siempre me llama, me llama de lejos contándome de los pasos fronterizos de Liechtenstein, puras huevadas nomás, una buena racha con los dólares y todo eso por los ochenta, ¿y el resultado? , nací yo y de pasada se casa con otra tipa el muy huevón, que mas da, hace los esfuerzos por reparar aquello y ya se mando dos estirás mi vieja.

Me doy una vuelta por la terraza, se ve bien, se ve lindo, se ve la universidad ya despierta hace rato, el foro, el escudo, concepción se esfuerza por vivir.

Me tomo un té heladito en la cocina, al lado de la Natalia, que lava que lava una loza, y con su uniforme rosa con esos huelitos me hace reír, me la cuarteo, me sonrió, no le digo nada, pero sabe que la veo, se ríe, nos reímos.
¿Oye? ¿Y que es de tu pololo? Ese huevón que te pasaba a buscar los domingos cuando te ibas, hace tiempo que no lo veo, me cae bien el. ¿Cómo es que se llamaba? ¿Jhonny? ¿Freddy? ¿Como era la cosa? –le digo ya en confianza, me mando la mitad de la taza con té, agarro unos dulcecitos de esos que no come mi vieja “para no perder la línea”, le ofrezco uno.

¿Ese concha de su madre?, lo deje por ahuevonado, enfermo de tieso de tonto, las cagué con meterme con ese tipo , se las daba de poeta y me cantaba con canciones cursis, me aburrí, además me cagaba con una vieja-me dijo quedándose con merengue en las manos- mas encima , el huevón era de izquierda, y dale que dale con eso de que va a salir Freí , si no es mas imbecil el tipo, me quería meter al partido además de los huevones que cagaron al país puras mierdas de hombres , me tenían enferma-dijo mas tranquila sentándose a disfrutar el pedazo de pie de limón, yo sonriente para adentro; de todas las nanas que conocía , y habíamos tenido desde que murió la Aurelia esta es la única que conocía que era de derecha, onda tenia un culto al Pinochet, no tenia nada que ver con huevadas, votó por el No pero quería a Bucci de presidente .Yo no opinaba tonteras, no soy de esos, la verdad no cacho nada de nada de política. Solo me digo a la risa.

Suena el teléfono, en el fondo del pasillo, pegoteado, ese modelo Alamo de CTC, blanco, chillón, y si ya se quien es, lo agarro, tomo aire, me sacudo, para escucharme mas despierto, apreto los ojos:Hola Renato, ¿como estay? -digo con voz seria, no quería salir con el, no me quiero envolver mas en ese ambiente. Algo me llama la atención, de fondo canta la Marcela, canta bonito ella, bueno ella todo lo tiene bonito, me calienta.

Despertando acá, oye a la noche tengo una movida en la playa, van a venir unas amigas, que llegan de Dublín, las conocí antes que volviera, y las huevonas, quieren conocer chilenos, vienen por unos meses, dime, ¿a que hora te paso a buscar?-me dice medio risueño, aun tiene que tener algo de toda esa mierda en el cuerpo, el huevón se cree mi papá , siempre armándome panoramas, de fondo otras vez me interrumpe el titubeo las cancioncitas que canta la Marcela, anoche le habrá cantando una de esas- Oye, no te preocupes ya hable con tu mamá así que te paso a buscar como a las nueve mas o menos, ponte algo encachado eso sí, y si queris invitai a algunos de tus vagonetas de amigos-colgó, alo mejor iba al segundo tiempo con la Marcela-pensé.

Me doy otra vuelta por la casa, prendo la tele , me recuesto en sillón, pienso en fumar, pero es vomitivo aun me duele la garganta , hago zapping, esta de moda, la Paulina Nin y Chino Navarrete , que lata el programa ese, me carga, cambio otra vez, los Thundercats , entretenido, nuevos, mas o menos, todo llega tarde a Chile, cambio otra vez Éxito con el narigón del Pollo Fuentes , dicen que lo van a sacar del aire ya, que lata, mas fome que primer beso con la prima, penca, apago la hueva nomás , chancleteo mis Topper , me voy acostar otra vez, así son las vacaciones me digo, “vida nocturna”, me rió, me sonrió, me hace cosquillas me enredo en la cama, la ventana esta abierta ,O`higgins lleno de su trafico me hace dormir con sus bocinas, puras huevás y micros a humo.

Me levanto, me lavo los dientes, siento como la Odontine me pinta la lengua, se aplasta se expande. Repaso el sueño que tuve hace un rato, frente al espejo de donde me miro desesperado, como pendejo que soy desde abajo me observo, el espejo este , gigante, grande, ocupa casi toda la pared, me sigo viendo, me rió de mentiras, en realidad quiero llorar, quiero morderme la lengua, quiero quebrarme el cuello, a la mierda con lo del Renato, no quiero salir, se me revuelve el estomago, repaso el sueño otra vez, esa chica de Boston, siseante me recuerdo que ni ahí esta conmigo, solo me uso para salir de su rollo, y que mínimo su rollo como para provocar ese daño a varios metros a ala redonda, me puse cursi ya, ahuevonado, entero pendejo otra vez, si fue una noche nomás, la falta de cariño supongo, me rió un poco. Piloteo la mirada por todo el baño mientras echo la meada de mi vida, ese sonido, el golpeteo del agua, el retrete celeste, le hecho un ojo al Casio, es la hora, llega en unos quince minutos. Me voy a vestir.

El flameante Gemini plomo casi nuevo lleva a Renato arriba con los cuellos sobresalientes negros tanto que se destacan en la oscuridad del auto, su brazo pasando hacia el copiloto pasa por detrás del cuello de una tipa que se ve mayor, casi irreconocible aunque se quien es, la había visto hace un rato antes de abrir los ojos, en el jodido sueño ese.
El Renato hace movimientos huevones, porque quiere llamar la atención de sus invitados, se cree la mas vil alma de la fiesta, todo porque viene llegando, golpetea como si tocara la batería con sus dedos el manubrio, igual a Cerati intenta cantar los coros y la mira a ella con ojos grandes y vuelve a aspirar su cigarrillo, y de pasada, de reojo, ve como se besuquean los del asiento trasero, que jamás los eh visto y apuesto no tenemos intención de conocernos.

Comienza a tocar la bocina cuando ve que los veo por la ventana del segundo piso y no para hasta que salga. Ahí mientras bajo la escalera comienzo a titubear si será una buena noche o no, a ver si tengo ganas, pero me tiene como imbecil lo de la Marcela.
“El costo que tiene muchas veces asumir la realidad suele ser la resta del sueño mismo” -y la música sigue. Ahora vamos todos a una velocidad inmensa de esas de las que mi vieja tienda asustarse y hacer formas con los ojos, estamos en un lugar como Lenga, pero no es tan caleta es algo mas rustico y el mar esta menos bravo, se ven a ala pasada algunos autos con las luces apagadas viendo la noche joven todavía sobre el mar y a los lejos un puerto que parece mas viciado aun trabajando a estas horas y es posible que no pare.

El Renato se baja del auto enterrándose en la arena amarilla, como corriendo me arrastra con un ademán llamativo que hace que todos se bajen al unísono y el adelante corriendo a la cabaña que mas tiene de casa, llena, repleta de ruidos juergueros y tipos sentados en las barandas de las escaleras. Es como bien informal el asunto por lo que veo. El lugar esta ideal, lo adornan las olas, la arena tan limpia como puede estar y todo tan cerca de la ciudad que ni te imaginas que algo como esto puede existir

De entre la multitud de desconocidos y como expulsado sale el Roro, compañero de juergas, y de curso alguna vez, hasta que lo echaron por venderle porros a unos cabros de segundo que no los supieron guardar y se les calleron en medio del pasillo, la verdad es que fue un gran escándalo del cual el Roro supo sacar provecho eh ir a dar a un colegio sin credo, que parecía lo mas “rentablemente aplicable”-como dice mi papa-y lo fue en definitiva para el, pues alcanzo una fama lo suficientemente grande como lidiar con ella y es prácticamente el invitado de honor de todas las “reuniones sociales” de los colegios de niñas .Será por la mercancía, quizás.

El Roro me cae bien no porque sea popular, sino porque yo le caigo bien, por que el tipo se da el rato de llamarme y comprar pisco sour cuando vamos a las movidas y de decirme quien es quien y de presentarme, y eso, claro esta, me da algo así como un nivel en la socialite juvenil.
Así fue en el cumpleaños de la Maria Rosita Cabrera, la mina que todos se querían “mas que pinchar” del liceo de niñas de concepción y con la cual termine por despertar después de que el Roro me a cediera sin siquiera besarla .Eso fue bacán porque su cumpleaños fue en una casa en un campo cerca de Quillón en donde habían unas hectáreas de parrones, era un fundo la verdad, y en la mañana eso daba un paisaje único, que daban ganas de quedarse ahí y volverse a dormir para soñar con eso. Aunque mi noche si que fue ajetreada me acuerdo que por la mañana la Rosy no se veía para nada bien, ósea en resumidas cuentas todo había sido una vil ilusión cosmética.

Era temprano aun, y la fiesta iba en su segundo estallido, el Roro comenzó a repartir la segunda ronda –todo natural, me dijo cerrándome un ojo y alargando la “ele” o esa impresión me dio mientras yo atinaba a sacudir la cabeza nada mas por el corto de ron blanco que aun lo tenia en el paladar. Mas allá pegado a la barra el Renato se mandaba una jalada arrugando la nariz sin soltar a la Marcela de la cintura quien con los brazos cruzados miraba con recelo el panorama y no se daba cuenta que el Roro también la observaba terminando su colilla.

-Te gusta huevon, te gusta. Si tenis los ojos turnios de tanto verla-le dije quitándole el jose cuervo y dándole un sorbete le hice un ademán afirmando insistente.

-Si pos merme a quien no le va a gustar, mira pos la espalda esa y la piel que se gasta, además te apuesto que anda en las mismas que uno pos-paro un rato para soltar el humo-te apuesto que no tiene que perder. Oye no te tomís toda la hueva déjame un poco-termino por sacar un vaso y repartir que quedaba en partes iguales.

Llegan con una entrada de maratón tres rubias de piel mas blanca que leche, con pinta de hippie con plata, saludando a medio mundo a pesar de que no conocen a nadie. Se escurren por el mar de brazos arriba al ritmo de una fiesta que parece recién empezar después de un movimiento en cámara lenta, llamando la atención todos se dan vuelta sonrientes, una alta, maciza, inconciente del frió que hace en una noche como esta se lanza sobre Renato y veo como le termina de morder el labio, ambos sonríen, es como un saludo “fuera de lo común” aquí en chile, pero como dije, todo llega tarde supongo.
Las gringas una, la mas linda de las tres, con un poncho chilote y quizás nada mas debajo mas que los jeans sacan una bolsa con pastillas, una le convida una a la Marcela y con recelo se la traga con un poco de ron aun con la cara extraña que puso cuando la tipa se alboroto sobre el Renato y con tal peculiar saludo dejo a todos en silencio.

El segundo piso de la casa parece un buen lugar, hay es en donde dos de las gringas se “terminan” de conocer con los chilenos. Es ahí cuando te dices que haces aquí sentado al lado del Roro que parece no poderse ni la cabeza, mirando a la Marcela que parece ser la chica mas atractiva de la fiesta y aunque la Fiona, la amiga irlandesa de Renato no esta nada de mas a los veintiunos, prefiero quedarme con la producción chilena esa que tenia desde la noche anterior queriendo entre las sabanas.

Estas esperando, esperando esperanzado, te sientes niño aunque te crees grande, te gusta la fiesta y exceso aunque lo cuentes como si fuera algo ajeno, estas esperando oír al menos una balada en tu cabeza para acoplarte al momento y correr al instante que Renato se descuide y ella se salga de esa conversación que la tiene hace horas sumida. Te bebes otro sorbo de ya no sabes que, no tiritas, ya estas ebrio, o crees estarlo, te refresca, no te llama ni te importa que un tipo al lado del Roro se pone a hacer arcadas, son las mezclas sabes bien, igual, como portada de disco, todo se ve bien, se ve elegantemente excesivo pero bien, como con algo de glamour. Sigues mirando con el vaso a medio llenar ahora y pegado a la nariz, no bebes nunca, el Roro que aun no deja de volar sale a la terraza y te deja solo en ese sillón crudo frente a una mesa llena de pastillitas de colores.

Tanto rato que no te veo bailar ni hablar con nadie, ¿Qué pasa? ¿Estay aburrido? ¿Te quieres ir o que?-me dice la Marcela pillándome de improviso, sentándose de golpe al lado mió, de pasada, cuando reacciono, me hace un salud con su vaso y lo choca conmigo-¿No te molesta que te haga compañía cierto?-sigue- Es que me anduve aburriendo allá, o sea , tu vez ya de lo que hablan todo el rato…que de allá y de acá, eso me latea-me dice mientras miro a Renato hablando con pelado que parece que se saca las cejas, le miro y sonrió nada mas.

Lo que pasa es que todo es novedad cuando pasas un buen rato fuera de Chile, o sea, como que siempre quienes estamos adentro pensamos que todo lo que pasa aquí es normal-le digo risueño, dándole un sorbo a lo que queda del vaso para no ponerme nervioso, que aunque uno muy macho se cree cuando esta apunto de anotar el punto a veces los nervios juegan pésimas pasadas-igual creo que la fiesta ya esta muriendo ¿Dónde rayos se metieron todos? , no se ve ni uno de los huevones que estaban aquí denantes-le dije haciendo un ademán señalando a un grupo de tipos que remataban una botella de pisco.

¡Ooh, que me gusta esta canción! ¿Bailamos?-me dice abriendo los ojos con una media sonrisa de esas que no se ven al final de un carrete-antes de que se pare estoy de pie tomándole de la mano, se para y se le mueve el vestido, eso me deja loco-Bailemos, pero no aquí, vamos arriba-me suelta y pasa de largo, cruza la sala y sube la escalera sin titubear. A nadie le importaba que estuviera ahí conmigo, nadie pescó, todos en su onda, ni el Renato que estaba embalado con el pelado ese, ahora compartiendo un mismo huiro.

Arriba todo se ve pulcro, o sea igual esta la cagada pero se ve todo tan blanco, y esta grande que uno se imagina la cantidad de habitaciones que hay cuando ve la casa desde la playa, hay plantas que adornan el pasillo y esta todo alfombrado, hay poca luz, y mas encima son bajas.

Entro a la primera puerta que veo abierta, se oye música así que supongo que es ahí, es una puerta doble con luz a medio iluminar, adentro hay dos camas de so plazas, un ventanal por donde supongo que se ve la playa completa, no se oye nada para afuera.
La Marcela cierra la puerta, se me acerca-te ví- me dice, de cerca, tan cerca que la puedo besar, abre la boca y en la lengua tiene una pastillita amarilla, me besa ,me muerde, me da la pasilla, me tomo un trago de su vaso, ella se toma otra se saca la ropa menos la tanga, pone el vidrio del velador sobre la cama tira un poco de polvo que saca de su cartera y con una trajea traza una línea que cruza el vidrio que lo parte en dos, al rato me veo reflejado como si estuviera viéndome desde abajo mandándome una aspirada . Siento el sabor amargo atrás, donde termina el paladar, no duele, no es incomodo, estoy preocupado de otra cosa, veo a la Marcela en pura tanga, no se ve tan bien como imaginaba, pero todo a media luz parece ser medio alucinante. La aspirada me hace efecto, o la pastilla, o los dos, o todos los tragos que me bebí, no siendo ganas de buitrear ni nada, solo que estoy como flotando, solo que…me doy cuenta que ahora me estoy tirando a la Marcela, pero como que no siento nada, como que si eso no estuviera en realidad pasando y solo fuera un sueño de cabro pajero de quince años. Un pestañón y ella esta sobre mi ahora, me vacía un chorrito de una botella que no se que es , pero esta picante y nada de fuerte, esta bueno, me lo bebo, y ella comienza a jadear, y ese sonido se vuelve un zumbido, y ya ni hay luces , todo esta oscuro, pero veo siluetas, y las siluetas hablan, y dicen que en la otra cama, al fondo de la habitación esta Renato, con dos, con dos no se que, no son minas parece, estiro la mirada y veo la cabeza de la Fiona salir , eso me tranquiliza, se que es ella, pero por un rato mis dudas se vuelven respuestas cuando veo al Roro besuquearse con el Renato y la Fiona metida en medio toda alocada. La Marcela se me cae encima, deja de jadear, cae como peso muerto, sudada, entera desnuda, su cabello esta húmedo, su respiración comienza a templarse y luego a decaer hasta el estado del sueño, me empieza a dar sueño, como si el cansancio se me cayera de golpe en el pecho , me comienzo a dormir, pero no puedo dejar de pensar en “eso”, es que Roro, no se, me da lata, o sea entonces no me cedió a la Cabrera por las puras, quizás que tramaba o quizás aun que trama, pero da igual, después de todo no debería ser nuevo nada de eso…pero que hay del Renato, y sigo pensando, y sigo dándole vueltas, y no me doy cuenta que vuelvo a cerrar los ojos y termino por dormir con la Marcela encima, respirándome en el hombro.

Acabo de despertar, pero estoy agotado. Canalla el cansancio este, es que fue mucho, y demasiado esta vez, aun tengo la garganta mas áspera, se veía venir, anoche, en la madrugada, con la helada, las ventanas abiertas en esta zona del país son un peligro. Estoy solo en la cama, desnudo, en una habitación blanca y enorme, al fondo hay una cama, igual ala que me tiene acostado, parece un espejo, esta igual de desordenada, algo me serrucha el cerebro, algo fuerte y tengo un sabor amargo en la boca, hay olor a alcohol, la alfombra esta empapada al lado de la cama, pongo un pie abajo y suena el liquido frío, me siento en la cama, frente a mi un ventanal abierto hace volar las cortinas blancas que miran a la playa, pasan sobre mi cabeza que me duele, me duele fuerte hasta pensar, hasta recordar, me la sobo un poco antes de ponerme los calzoncillos, de darme una estirada, tengo sed, mucha sed, se me parte la lengua y el paladar esta áspero y amargo, muy mal sabor.

Miro por la ventana y nadie se ve en la playa, no se oye nada en toda la casa, solo hay un olor viciado que me recuerda partes de la fiesta, la huevada de fiesta que hubo. Me empapo el rostro con agua antes de empezar mi búsqueda por la casa, Renato aun tiene que estar aquí, después de todo había llegado con el y me tenia que volver con el.

Bajando la escalera se podía observar todo el panorama, unos vasos rotos delataban que el escándalo se había expandido hasta el primer piso, también unos condones botados tras el sillón gris, el bar estaba vacío, no quedaba nada, ni nada de las pastillitas fantasmas de las que nadie habla de día.

El pelado de cejas arqueadas subía unas cajas a un jeep plomo, con fuerza, parecían pesadas, estaba solo ahí el tipo y el sol le quemaba el casco-¡Hey! ¿Te ayudo?-le dije haciéndome el lindo antes de sumirme en un interrogatorio, no veía a nadie mas así que le tocaría a el.

Jojo, ¡buenos días srto!, ¿como amaneció esa cabeza?-me dijo el tipo sonriente mientras me pasaba una caja-terminamos de subir las cajas y nos vamos, ¿vale?-me dijo haciéndome un ademán hacia unas cuatro cajas mas que quedaban

¿Cómo que nos vamos? ¿Donde esta el Renato y los demás? me tengo que ir con ellos-le dije medio acelerado. La verdad el lugar no se ve tan bien de día, es algo lejos, eso se nota, todo esta como desequilibrado por estos lados, hay un canal torrentoso bien cerca de esos que dan miedo que dan al mar, en donde puedes echar cualquier cosa y dejar que se vaya entre el agua turbia.

El Renato ya debe ir volando de regreso-dijo sonriente-en la mañana temprano se llevo a la chica esa y a tu amigo en el auto y me dijo que cuando despertaras te llevara a Concepción, tenia que juntarse temprano con las gringas en el aeropuerto para volar a Santiago y después volver a Dublín. Estuvo buena la despedida, ¿ah?-dijo medio cansado, pasándose la mano por la pelada después de subir la última de las cajas.

Me sentí sucio, parte de un plan, de una mentira de esas viseadas que todos conocen y uno se entera al ultimo para poner cara de estupido aireado, como que te ahogas respirando y todo eso. Era una farsa sucia, pero la suciedad realmente no estaba en mí a pesar de compartir con el medio, es difícil de explicar, pero lo importante creo yo que es que da lo mismo estar entre todo eso, y estar conciente, y quedarse ahí, y mancharse los dedos con todo, mientras la suciedad no se concrete en el pecho de uno .

Si alguien llego hasta aca,mis agradecimientos

Extraño Recuerdo

2006-04-30T08:18:00.000-07:00

Bastaba con comprar una de esas fichas que los niños usan en el supermercado para echar a andar a Abril. Y yo creyéndome planta, no por lo verde, se entiende, entre letras a veces te dibujo cuando, más que nunca no tienes la tendencia a leer.
Se que pasas por esas mismas calles y haces de los Domingos paseos con tus manos de olor a jabon, que te sientas en esa misma esquina;lo dejo al azar.

No me brota que me ignores que me olvides y me deseches,
Que me vuelvas nada y que sea el concho de tu botella,
No me brota que no seas mi risa, mi canción y mi poesía,
Aunque la idiotez me colme la ironía,
No me brota lo patético, si eso es seguirte un paso una vez al día,
La fatiga, el brindis y la osadía,
No me brota el llanto, el grito ni la energía,
No me brota la esperanza ni comprarme compañía,
Que es más barata y más vacía,
No me brota que no extrañes ni al perro, ni a la playa, ni a la niebla.
No me brota poseer ni desechar,
Tengo aunque no lo creas mucho por lamentar.
No me brota tu mirada, tu cara blanca ni tu sarcasmo,
No me brota creérmelo, ni decírmelo, ni explicármelo, ni escupírmelo.
Y el creérmelo y dejarlo,
No me brota la sonrisa, ni la tuya, ni la misa,
No me brota el camino, el miedo ni el cuello,
Cuando se me rompe la sonrisa en la mañana
No me brota tu época, tu frío y tu tiempo,
Que estés en tu vereda y no haya pasos al unísono,
No me brota el sosiego aunque te mientas,
No me brota el golpe del café, la música, ni el viaje.
No me brota odiarte y si extrañarte.

Lo que debi decirte

2006-04-22T13:33:00.000-07:00

Y te preguntas que seria de mí sin ti.
Yo te digo, muerte puta, que seria de
ti sin eso que verdaderamente quieres llevar de mi.
Cuando brindas con
llanto y estrujas esa marca que llevas por cicatriz.
Yo te vuelo a decir,
muerte puta, que seria de ti, sin mí.
Puedo decir que no eres de nadie y por
eso tengo que amarte, porque no eres mía puta muerte.

Utimamente;Lo que me pasa

2006-04-04T17:58:00.000-07:00

Últimamente compro cuchuflís en donde solía comprarlos en compañías de esas de comienzos de abril, gestionadas ahí mismo en donde muere el verano para algunos, si es que no muere antes .Me tomo los mismos helados que digo que “como” buscando excusas para sentarme en la plaza y ver como la catedral me invita a comprarme algo con que llenar mis oídos. Que mas se puede pedir a casi un año de todo eso que yo nunca aprendí a entender y dedicaba canciones con actitud de poeta y hablaba en lenguajes poco explícitos casi hasta ser tan prosaico como para que nadie me llegara a entender.
Así es, ahora cuando pienso, lo que pasa después de haber sido las lagrimas de dentro de la cabeza de alguien, a presión, al vacio, todo eso que hay detrás de los ojos yo lo conocí.
Hoy veo luz. La claridad entre los rostros de todos los participantes del show se dedico a crear formas, y de pasada nos marco a cada uno algo que mirar.

Y es que cuando las respuestas están en uno, y el cuento no es el mismo, y te alegras hasta de chocar con quien se supone que es tu enemigo, empiezas a dudar sobre tu tristeza y tu desgracia, y que quizás entre otras cosas, es la misma vida la que se encarga de darte la tunda que nunca creíste que alguien te podía dar, para enderezarte, supongo.

Me la paso entre los bares, a veces canto en ellos, y choco mis hombros aun con el mismo grupo desconocido de perdedores que lustran el metal de la barra, y entre cervezas y músicas de desconocidos orígenes me doy el tiempo de sonreírle a la ausencia y dejar que mas tarde, la noche me moje la espalda con su risa salivosa después de las nueve.

¿Es tan importante realmente buscar una razón para hacer las cosas, como explicar el porque de las espinas de la rosa?
Le eh pagado un taxi al miedo, fue una despedida larga y sus abrazos termino por desollarme.
Y es que no existe forma, de lograr taponear el ego sino que enfrentándote al mismo, para después contarlo y empaparte las encías con el mejor de los licores junto a algún buen amigo que los dados definan.
No hay que tener agallas para darse cuenta que las damiselas de trenzas largas y señores de medias dispuestos a subir torres por ellas han de ser el efecto de una almohada adecuada; prefiero dormir en el vientre de quien nunca me deje de remachar los pies al suelo.

Son las épocas las que me vuelven tierno, son tus calles las que me desfiguran los labios, fue nuestro tiempo el que obvie a suspiros.

Jamás , nunca se puede ser victima sin ser victimario, ni las madrugadas navideñas se han de poder salvar de sentir las fría soledad, y es que el esfuerzo vale, siempre que al menos algo quede dentro de cada uno antes de renunciar a nosotros mismos.

Adolescer

2006-03-24T08:29:00.000-08:00

Quizás porque todavía me gusta. Por eso. Y me da igual lo que sienta, no hay caso, debo pensar en mi debes en cuando, además, “ya somos grandes” -me recuerda todo esto.
Y es que han pasado años, varios, enteros y no olvidados, cada suceso uno dentro de otro, híbridos y todo eso. Pero vuelvo a ver esa fotografía que me da casi urticaria, pues me vuelve loco otra vez, pude haber sido yo .Y del todo yo-pienso- puedo hacer de juez ante todo eso, valorarme mas o menos, detestarme a ratos, el asunto debería estar olvidado, ya han sido varios años, pero me cuesta hablar de ello. Me sirve arto así, para echar la culpa a eso, enmendarme no es útil a estas alturas; la edad que tengo, la careta esa que todos ven, “no es para un chiquillo como usted”-dicen algunas viejas.

Y bien, ahí se ve, toda blanca por el “flash” que le dibuja los pómulos enrojecidos, quizás por el alcohol de esa fiesta, o la vergüenza de lo que le dije antes de todo eso. La fiesta fue para recordar, y eso que estaba fome, mala, no había baile, el alcohol escaseaba, pero siempre hay algunos vip comparten con uno lo que otros ni se enteran. Entre todo eso me enteré, de su nuevo romance. Me vio hablar y que se me desformara el rostro cuando me contaban, ella al otro lado conversando con su amiga pegote, de esas que nunca se van aunque se les pida, de esas que dicen verdades en mala, onda para deshacer lo que uno hace, para cagarlas. Bajo esa luz roja se veía el frizz del cabello ondulado que apenas se podía amarrar, su frente amplia se arrugo un poco, con extrañeza fingida sonrió, mientras veía como se me vaciaba el pisco sour de golpe.

No habían pasado muchas semanas, hasta que salio esa verdad entre el aire viciado de esa patética fiesta a la que fui solo porque el Berto quería que fuéramos, me iba a encontrar con ella y no quería, aun tenia la herida fresca –y aun la tengo-, no era buena idea.

No es un tipo del colegio, así que no te preocupes, no te urjas –dijo el Nacho, que tenia al Berto haciéndole caras, onda “guarda silencio ahuevonado”, hasta que cesaron las caras y le gritó dándole una palmada en la cabeza. Por tonto que sea, el Nacho me hizo un favor, así dejaba de pensar en esa opción de volver, de reconstruir, podía seguir sin mi supongo después de tanto repetir que no podía. Aun le gusto, eso si, se le nota. Se sonroja si le veo mucho, incluso a veces se olvida que ya no somos lo mismo de antes, y se me acercaba tanto como podía, tanto como esta permitido para una chica de la edad que cursábamos. A veces incluso pensé en aprovechar esas oportunidades, para volverla a besar, pero nunca hice nada, así que me iba a arrepentir, como siempre, pues así es la cosa, de arrepentirse.

Me acuerdo que esa fue la primera fiesta en donde a mitad de la noche se detenían a servir unos diminutos pero decorativos picadillos de mariscos-el viejo truco, decía Berto- y claro que tenia razón, era para no curarse, pero para carretear hasta las diez de la mañana de el día subsiguiente, en lo que ella, la chica del nombre perfecto y ala que todos le gustaba, no se envolvía.

Si le gustaba tanto como para ello, entonces se supone que debo sentir grandeza, y altura en el ego-pensaba en ese entonces- pero me daba pena el chico ese que tenia de parche, de seguro se parecía a mi, y mucho, pero no en la pinta, ella no seria tan huevona, solo debió tener algo muy igual a mi por dentro. Nunca súpe como se llamaba.

Ha pasado un año y unos meses, me siento grande, mas que ayer, creo que crezco, en alguna anchura crezco, que me eh aprendido a ganar la vida, eso me da poder –dice mi padre- y que eh madurado, eso me da seguridad-dice mi madre- y es seguridad que no veo aun fluir, bueno, los cambios que veo son solo de palabra, de lo que dice el resto, pues lo que dice el resto es importante, se supone, por eso cuidan todos esa imagen que se lleva a las rastras, y yo también, yo también me sumo a ello. Aun así, igual me escapo, a dar esas mismas vueltas que daba cuando usaba uniforme, solo por ahí, a mirar el pasto pelucón que adornaba los trenes, y a juntarme con el resto de los hijos de nadie en ese joven lugar de vieja cerveza, a sacar brillo a la barra, para después, a eso de las ocho, justo cuando ya esta realmente oscuro en estas épocas, sentarme en parque a ver las hojas embarradas haciendo nata en las posas que en donde nadie se salva de meter los pies.

El berto en algún lugar del sur del país debe estar ahora, quizás haciendo lo mismo, extrañando no acordarse de todo lo que hacíamos en los viejos tiempos, en uno de los negocios que siempre quiso tener con alemanas totalmente tirables, quizás hasta con planes de comprarse una compañía de esas momentáneas -depresión post colegio, diría el-, y yo acá, teniendo vergüenza de decir que estoy solo.

La próxima semana es el cumpleaños de mis sobrinos, que parecen mis hermanos, tienen casi mi edad, los mateos del curso, como mi hermano quiso que fueran, y como todos los años les regalo libros que a mi me gustaría tener. Quizás para leerlos después, a la bolsa.Son chicos inteligentes, de esos que te llaman a veces para hacerte una que otra pregunta que te deje sin aliento el resto de la tarde, taloneando la paranoica progresión de sucesos que a ratos conforman mi día.

Entre uno de mis paseos de el otoño que ya casi se larga, entré a la librería por donde siempre pasan los mellizos de mi hermano, solo me acerque a la gran repisa blanca y repleta de libros multicolores, cuando noté una pequeña cabecita rubia de la que colgaban dos trenzas tan largas como para llegar al suelo, sumida en la mitad de un libro de esos con figura de cartón sobresaliente, mostraban un Hamlet de melena castaña y barba joven, con medias ajustadas. Solo alzo la cabeza para dejar ver su rostro aun de bebe, pequeña, no mas de un año y algo, con suerte podía entender los dibujos, así que atiné a mostrárselos y señalárselos. Ella tenia ese rostro que había ideado hace años, y que se me había ocurrido algún día engendrar. Su rostro me recordaba a alguien, la pequeña nariz y los ojos redondos y casi cubriendo todo el rostro me interrogaban, hasta que la voz conocida esa interrumpió la conversación; un pequeño espasmo en el pecho, como si el pulso hiciera un alto, el cuerpo de golpe reaccionó y tomé todo el aire que pude hacer entrar por mi nariz.

La puso entre sus brazos, me sonrió un instante-si que te vez mas viejo, ¿Cómo estas?-dijo, dejando que la bebe le tomara el cabello y enredara los dedos en el.
Era lo que estaba buscando, lo que había esperado ver durante todo ese tiempo, esa imagen, todo el pasado uniéndose.

Ella se veía igual, parecía más tiempo, pero en realidad era el mínimo. Ni yo entendía cuanto cabía en todo aquel espacio de estar ciegos.

El Ultimo Poema De Oliverio

2006-03-21T19:01:00.000-08:00

Al vacio que dejas sin titubear

Es fácil dejarme caer en el vacío, cuando sabes bien que alguien te quiere, tienes de que apoyarte. Yo no.
La crueldad parte por darse cuenta de esa verdad. Es no refregarse la verdad uno mismo, y olvidar por un rato que no tienes a nadie.
De todas esas formas posibles de querer quizás debe haber alguna que no caiga en el asunto. No te podré odiar.
No se como tu describes ese espacio lleno de nada, cuando son los recuerdos que hablan de ti que impulsan hasta algunas veces comenzar el día. De a pequeñas nostalgias se sale de cosas como esta ¿no?; un tipo de abrigo y algo de barba, con el cabello engominado y largo, se acerca a una ventanilla, se presenta como Oliverio, el automóvil esta quieto, en rojo, la pequeña ventana baja, el recita una serie de palabrerías de esas con argumentos de viejo y corazón de pequeño, una mujer llora, extiende un billete y una bofetada, es la paga por su ausencia, porque se vaya, su despedida ;el chasquido que da la palma con su mejilla. El sabe que no importa, que no lo pueden dañar, que no se puede ser dos veces mas vulnerable de lo que ya se ha sido, su corazón no se vuelve a partir.

Siempre que tengas una mano, antes de dejarla ir, tómala.

Antes de morir, el, deja entre manantiales lo que alguna vez entre pequeños cantos decidió por recitar .Su abrigo negro terminó por envolver la soledad que de apoco escondía bajo la mesa y el café por la mañana-para mostrar los efectos de eso que llevas por sonrisa- dice el.
Y en entre una servilleta de ese burdel, en donde se fue a despedir de las botellas sin titubear y en secreto, haciéndose el extraño, miedoso y excitado, a la prostituta que llevaba por compañía soltó lo que tenía guardado para otra, para no botarlo y morderlo, para no olvidarlo y suspirarlo, delineando su acento cremoso y seco, de cigarrillos de tabaco pastoso:

Cuando te extraño, al amanecer, deseo habitar todos tus sueños, tus pasos.
Y continuar el diálogo que nuestros pies comenzaron en el vals.
Cuando despierto, todos los colores de mi mundo quieren ser el almendra de tu mirada Entonces necesito respirar las notas de tu libertad.

Sin sacar la mano de su mejilla izquierda recubierta de pelo, en donde se consumía el cigarrillo casi al filtro, confundiéndose con el aire sudado y viciado del sitio de pobres diablos, de golpe, y una vez que raspo su agua ardiente con cerezas por su garganta, y casi tosiendo comenzó a galopar sus versos lo mas rápido y fortuitamente posible para su lengua:

Trato de interpretar un rumbo en las luces de la noche.
Y de olvidar contigo las estrellas marchitas.
Cuando te extraño, al atardecer, deseo habitar tus alegrías.
Entonces necesito impregnarme del perfume de tu fuerza.

Dejo salir el suavizado humo por su nariz, cuyos orificios parecían mas grande que de costumbre-sonrió un poco, le miro fijo y como rebotando apreto los dientes- continuo:

Escribo en el lenguaje que tu rastro me ha inventado
Y con los signos que tu presencia me dicta.
Cuando el tiempo junta nuestros sueños, nos está llamando.
Entonces necesitamos escuchar su voz.

Su lengua seca se vio caminante por sus labios partidos, pobres de todos los besos que perdió en todo ese tiempo-viendo a la mujer que estaba en el asiento del lado, sonriéndole, toda flaca, mal alimentada, con un peto brillante rojizo que se veía hasta tornasol amarillo con los neones, y su cabello alborotado y crespo que denotaban sus ojeras de tantas trasnoches como las estrellas salpicadas de rimel, sus arrugas alrededor de los ojos y sus labios finos mal pintados del mismo color que sus ropas, sin entenderlo en lo absoluto, solo sonriente , esperando la compra de otro trago y el pago de sus servicios, al menos por sus oídos, por estar ahí. Así es compra compañía-se dice el.
Oliverio se puso de pie, arreglo el cuello de su abrigo con nostalgia, soltó un par de billetes en la mesa. Solo se oyeron los tacos de sus botas en la escalera enclenque que salía a la superficie, a la ciudad ahuyante y envolvente, de luces ya no de neón pero igual de falsas, igual de inútiles, después de todo, el , aun no podía ver.

El cuento fue escrito a medias, el poema no lo eh creado yo solo, Raul
(http://nuevosepisodios.blogspot.com/) me ah ayudado , la otra parte que no es poema es puramente mia.

Amaretto

2006-03-21T17:12:00.000-08:00

Amanecer, el frió que recorre tu cuerpo, te pones una camisa algo percudida, el algodón es delicado-te dices-sacas un cigarrillo que no fumaras, algún pobre diablo te pedirá y como buen gesto encendido se lo das. Caminas a lo largo de toda esa franja plomiza y muerta, en donde algunos se ganan el pan a esas horas, te cuelgas de las barandas de las escaleras que bajas, y en cada escalón sientes que el frió te abraza, que te sumerge esa sensación de vació, poco digna que te intenta llevar al éxtasis. Pero estas solo, se acabo, y se te salio de control crees, te muerdes la lengua, los labios te los destrozas, mientras masticas parte del filtro sin tabaco que se consumió en tu boca, y sientes su luz, que te alumbra desde adentro, eso que ella no entiende y que se decidió a perder por lo que ves, y te lastimas pensado en ello, y en la estrategia que estupidamente creías tener, y en todo es que suponías semejante a la verdad. Ahora no estas seguro, tienes miedo y recibes el día así, aun nadie sale a la calle y te preguntas ¿Por qué nadie viene a la playa de amanecer?, no parece una idea tan tonta-te dices- Cuando caminas otro poco, te sorprendes con todo ello que siempre tienes miedo a cuestionarte, unes unos cables, recorres miles de direcciones en tu mente, y das con la verdad, te machacas en contra de lo real, y te das cuenta que nunca estuviste en ella, ni ella en ti, y si alguna vez lo creíste así, pues fue un vil error. Quieres verle a los ojos, estudiarle con calma el rostro y fortuitamente marcarle los labios, y descansar tu frente en la de ella. El juego te corta el cuello, te estrangula, te hace caminar sin motricidad, la sufres, la pasas mal, ya no comes, y si comes te parece innecesario. Y sueñas un rato, con eso mismo que a medio día tendrás entre frente y nariz, no tendrás coraje, pero no serás dramático, es decir, después de todo le quieres, y le extrañas a cada segundo, de hecho el mar que tienes enfrente no desearías verlo con nadie mas. No sabes si mereces la vida que llevas, o es que quizás la vida cree que es justo darte todo ello. Y no te hechas a llorar pero se te nota que por dentro algo te corroe las entrañas, y que todo aquello que prometiste ese día se vuelve en tu contra-no porque no lo hayas cumplido- , alguien se rió de ti. El sol ya esta en alza, Buenos Días.

Luna Rubia

2006-03-15T17:13:00.000-08:00

habibi, ya nour el ain

Cuando me tocas, haces que quiera tocarte, y me delata el evidente exceso de velocidad de mi pulso, que se me sale por los ojos y cala siluetas en mi voz, mi motricidad aun así no se olvida de mantenerse firme, aunque cuando te acercas demasiado se me cruzan los pies.

Que creo que las flores crecen para ti, en periodos de las primeras lunas después de que llena esta, cuando son rubias entre el ocaso y el poncho oscuro de la noche.

Siempre que tomo la diminuta mano que se encierra en la mía en disimulo, me recuerdo de no soltarla, por un buen tiempo; un pequeño nudo que quiero dejar bien apretado.

Siempre que planeo besar no beso, y que si no planeara besar creo que tampoco besaría; la nobleza del caballero no es por como bate su espada, sino por la mirada de su doncella que ve en ella.

Y me quedan caminos señoriales en cuales dibujarte pasos, solo no me sueltes de esa mano. De apoyar mas mi frente en la tuya y estrenarte miradas, mas que al amanecer menos que antes que oscuresca y seguir impregnandome de ti.

Rágul

2006-03-14T16:32:00.000-08:00

Los grados bajo cero que comenzaron a lucirse a la llegada del ocaso hicieron de las colinas y dunas siluetas de las mas significativas formas para el, entre caderas de mujeres olvidadas y nubes casi aterciopeladas que en realidad no estaban ahí ,un conjunto de piedras de ancestrales tamaños descansaban en circulo-el paso de los viajeros- , era común ver esos pequeños paraderos que dejaban otros aventureros para caminantes en problemas o entes arriesgadas del sector. Una casi tallada roca –por la erosión- había sido el asiento de cientos de hombres buscando sus propias huellas, los llantos del desierto, sus destinos.
Entre las pequeñas piedras en donde los viajantes se detenían a ingerir panes añejos, semillas y recitar oraciones musulmanas al atardecer, se avivaba el delicado fuego que todas las noches intentan atosigar hasta que se consumiera en contra de las mayores de las heladas.
Existía el mito de que un pequeño niño se criaba con las cabras que el mismo pastoreaba, que había sido parte de una pequeña caravana india y habia sido abandonado en el trayecto. En periodos de luna creciente se dejaba ver por las tardes, antes de encerrarse en el pequeño espacio que conformaba una diminuta cueva, en la que el mismo desde adentro, construia un muro con piedras para cortar el frió.
Aquellos hombres que le habían visto, hablaban de un diminuto y enflaquecido niño de cabellos muy ondulados y largos hasta los hombros, descalzo y muy sucio, de piel oscura, que de rodillas succionaba la leche de las cabras de la misma ubre. Le llamaban Rágul y vestía solo un pantaloncillo roto que ya iba a la altura de la pantorrilla. No conocía la hostilidad, para todos era un signo de buen augurio el encontrarse con tan peculiar personaje signo de autosuficiencia en el desierto, quien entre sonidos y fraseos de irreconocible idioma convidaba de la leche de sus animales, siempre sonriente mostrando sus dientes enormes y blancos, y saltados, casi sobresalientes .Del cuello le colgaba una pequeña campanilla, lo que en las tardes permitía oírle de lejos y avisaba a las caravanas de su presencia.
El viajero se recostó entre el polvo, su cuerpo casi inerte dibujo una pequeña marea de tierra a su alrededor. Vestía como un soldado, pero se notaba que no eran sus ropas, no le quedaban y su forma no cabía en el perfil de un militar.
Tomo aire hasta hacer doler sus pulmones y bebió agua con orden, el pequeño chorro se empezó a hacer escaso y quedaba mucho camino por recorrer, sacó una pequeña botella con un liquido color verdoso.
El sudor le recorría la mejilla mientras observaba unos tallados musulmanes en las piedras. La noche ya caía, y con detalle se acerco a la vista una pequeña fotografía a blanco y negro con base en lata y media oxidada.
El pánico se apodero de su mente, volviéndolo sobre una fobia a la soledad del desierto, a la crueldad de la arena y el resecamiento de su piel.

-Puedo despertarme por la noche, entre las rocas y jadeante salirme del sueño y pedirte entre las sombras esas que acompañan el desierto. Terminar de beber el brebaje ese que según muchos hace tanto bien, para la altura, claro, y olvidarme de la hinchazón de mis pies tras los interminables kilómetros de tierra árida que recorrí al atardecer.
-Podría, entre otras cosas esperar que se me acabe el agua y que alguien después solo encuentre mi polvoriento pellejo seco y quizás con algo de mi cabellera ya entera rubia por el sol, mi piel con rastros de ampollas y mis entrañas hechas de la sequedad. Incluso se me podría olvidar el rumbo de este viaje y dejar que mi propia orientación me disloque el camino y dar a un descanso pleno y menos banal. Entre otras cosas tirar la toalla de una vez.

El tintineo de una campanilla a lo lejos le hizo alzar la vista, estirar el cuello y asegurarse, viendo al cielo la luna creciente que se asomaba.

Lo Se Decir

2006-03-11T18:38:00.000-08:00

No hay razones para quererte, pues es inherente el hecho de hacerlo.
Menos razones hay para perderte, pues debo ser estupido para siquiera dejar que eso se insinué.
La verdad es que no existen razones mas que lo que te traigo entre dedos.
No hay atardecer que no te pida, ni tampoco un ocaso que se despierte sin preguntar por ti. Creo que te extraño y es por no haber nacido junto a ti.

Los Nombres de Nadie

2006-03-07T19:01:00.000-08:00

Crueldad no es degollar a un niño
Crueldad es la inseguridad
Crueldad es la larga espera para el fin, es que no te amen.
y te desvivas al otro lado del mundo
Crueldad es que guardes en tus pupilas aquello que te duele ,
y que coseches gritos de las lágrimas
Crueldad, no es tu nombre ni el mió, es lo que yo tengo para ti
Crueldad es el saber que se oscurece luego viene hacia a ti

Estoy triste, tanto como los parpados me pesan, y se me van los hombros, tanto como para arrendar un regazo, y estoy callado, ahogando la pena, oscureciendo lo que queda de blanco en mi alma, apretando todo de ello y las lagrimas en los ojos. Apretar, aparentemente es esa la palabra, parte de mi crueldad es extrañarte y saber que no es así del otro lado.

Así debe ser cruel.

Crueldad es no refregarse la verdad uno mismo, y olvidar por un rato que no tienes a nadie.

Pequeño Astro Azul

2006-03-07T07:57:00.000-08:00

No es igual que antes .Pero siento una cosa bella cuando se que piensas en mi, yo no tiro la toalla, lo sabes bien, y eso a ti te gusta, lo recuerdo bien de ti. Me quieres de vuelta, quizás con todo eso que antes no tenia y ahora si, y amaneceres blancos y atardeceres de parque.
Claro que no es igual que antes, pues esta vez me esfuerzo para que sea mejor, tiene su lógica después de todo.
Ya no te extraño, porque te tengo aquí. Todas las noches te veo en sueños y durante el día en mis alucinaciones.Y sigues siendo la otra cara de la moneda, esta vez la chica más suave de la ciudad.

Si eh de planear tanto en vano, pues algún castigo eh de estar dispuesto a recibir.

¿Cuántas cosas se pueden arriesgar por un solo algo?
Las cosas no cambian tanto después de todo, el tiempo no parece tiempo, siempre presente ahí, ni te acostumbras que te roza al unísono la vida.

No me cuesta ilusionar, pero ojala fuera el ilusionista, así quizás seria mas fácil redimir el posible error.

Tengo mas por hacer que por decir.

Mi pequeño dulce de Il Salah.

Desquicio Temprano

2006-02-25T07:46:00.000-08:00

Tengo susto. De fallar yo, otra vez, de desaparecer completamente mas adelante haciendo fluir explicaciones, retorciéndome en mi salsa, restándome espacio y respirando menos.
Tengo miedo, a veces, de que todo se vuelva a ir a la cresta. Si es que no esta allá desde la primera vez. Tengo susto de deprimirme aun mas pensando en eso, en las cosas apestosas que me pasan.
Está comprobado, dicen, mientras mas rebusca uno, más imbecil para ser feliz. Quiero ser imbecil, no quiero rebuscar, me quiero conformar con la nada, quiero no tener nada y el mundo a la vez, quiero que me entiendan, pues mantenerme en lo estándar parece ser lo que todos quieren.

Estoy solo. Y se me nota, lo se, tengo que andar inventando felicidades para entregar, y aprendí a simular mi mejor sonrisa en estos últimos meses.

I’m not here,
This isn’t happening(...)

No es culpa de el, ni de ella, ellos están felices, soy yo el que obstruye el camino, y ya lo veo, mi mera presencia remueve el terreno. ¿Debería quedarme allí?

Estoy arto de esperar. Y lo bueno es que no viene por aquí.No quiero que vea todo esto.

Ropavejero

2006-02-22T12:52:00.000-08:00

Al final del día, entre el humo de un barato cigarrillo entre pedazos de labios quebrajados y rodeados de puntiagudas pequeñas agujas castellanizadas que le terminaban por completar el rostro bajo los ojos, solía hacer el conteo de su gran tesoro. Cuanto juguete, muebles pequeños e incluso reliquias familiares en completo desuso, pasaban por sus manos a esas horas, y tras un delicado proceso el valor agregado de todos los objetos en pequeñas cajas que encerraban las paredes que conformaban un hogar aumentaba.
Muchas veces entre el café, solía poner sobre la pequeña mesita manchada por el oxido y celeste, las fotografías que encontraba entre los escombros de vidas que se dejaban caer en su costal. De ver fijo a esos niños, sus caras pálidas y mujeres de vestidos elegantes y olvidados, solo de sus tiempos, con quienes se construía una familia a ratos.
Cigarrillos y café, su manjar alucinógeno, su razón para no beber mas y hacer un lado el recuerdo de jarcias tiritando al amanecer, entre los perros, sus perros.
Viviendo tanto tiempo así, a la larga se había convertido en la razón para lograr el buen apetito de los niños y el buen viejo de uñas negras y un gastado traje gris de invierno que golpeaba cada puerta para recolectar su tesoro.
El ropavejero hundía cada noche sus brazos, hincado entre los perros, la pequeña mesa celeste, las cajas y un colchón de moltopren, entre decenas de artículos gastados algunos y otros nuevos pero de mal gusto.
El día no había sido bueno, solo una pequeña jovencita le tendió, junto a unos trozos de pan y agua, una bolsa llena hasta el tope.
Después de un fuerte sorbo amargo y una fumada casi completa al cigarrillo, metió el brazo casi entero, como queriendo entrar en la bolsa .Apreto y encerró entre la mano una pequeña caja suave.
No tardo nada en abrir la pequeña caja de imitación de palorosa y con un seguro plástico, se sorprendió al ver las pequeñas venditas blancas enroscadas en forma cilíndrica. La curiosidad era mayor así como la velocidad en quitar las vendas de todo eso. Abrió los ojos tan grandes que la luna se le reflejo completamente en ellos, que hasta se confundió entre los perros, y encerró el pequeño cilindro de carne con hueso, de uña larga y pintada roja entre las manos, para ver el brillante que tenia el anillo puesto en el.

Un lugar sin Luna

2006-02-15T16:18:00.000-08:00

Nuevamente,

que estas mas alla.

Quieres dormir. Pero no hay sueño, sueñas con eso, con que lo borre todo, con cerrar los ojos de una vez y que pasen días y semanas para que sea como de costumbre, todo tienda a olvidarse. Tomas un par de esas pastillas-te mientes, pero te sinceras- en realidad es un puñado, quieres dormir, no matarte, estas claro en eso. Cierras los ojos, despierto, pensando en que aun no puedes dormir, en que todo te da vueltas, no estas ebrio , solo estas triste, pues ya te entiendes, ya lo sabes, y no te dan los espasmos esos que sentías por la noche, y piensas en la noche que viene, que no podrás dormir del todo bien, aprietas los dientes, tragas la ultima pastilla, diminuta, peligrosa, amarga, que queda en las jarcias , mantienes los ojos cerrados, piensas que no podrás dormir, no a esa hora ,te niegas , sientes que sudas, te relajas un poco, te niegas a todo, te vas a levantar, abres los ojos. Ya es de noche, han pasado más horas de las que puedes calcular, sientes tus ojos pesados, pero es por la escasa luz, escuchas las voces, en la otra habitación. No hablan de ti.
Te sientas en la cama, piloteas guiños por la habitación, miras como tus pies flacos y delgados no hace juego con la alfombra que tu mismo elegiste, najo tu cama, enfrente el ropero, repleto de cosa que nunca siquiera te da el tiempo de disfrutar, un par de libros en suelo, un tal Fuguet, hablando de ti, bueno eso crees, que te conoce, que te cae bien, y de pasada te usufructúa para llenar su tiempo.

Necesitas aire nuevo, una vuelta, el centro, a ver como el resto se conforma, pues te crees distinto, y mejor, mucho mejor, mas vivo quizás, aunque estas muerto como adolescente que te sientes, espasmoso y espantado, tu realidad, el error ese, cometer errores es humano se supone-te sonríes-.
Tus calzoncillos se lucen por la cocina vacía, blanca, pulcra. Prendes la radio para beberte en la caja el juego de piña que no te gusta, pero te lo bebes igual, con la música que le prestas más atención que el chorro que te recorre el cuello, que te entra por la polera y mancha el piso:

Why don't you find out for yourself ?

Then you'll see the glass Hidden in the grass

Bad scenes come and go

For which you must allow

Sick down to my heart

That's just the way it goes

Esto no me hace bien, esto me trastorna, esta situación me agoniza, me envuelve en eso que no entiendo y que tampoco me debería esforzar por estar bien, ¿como el resto?, esos que no se preguntan nada de todo eso, que todo es así porque tiene que ser así-te dices-y piensas que haz llegado demasiado lejos, que no haz matado a nadie ni robado nada para andar tan acelerado, que solo piensas en ti y en tu bien estar, esa onda. Dejas la caja y te vas a la ducha, a recostarte en el agua.

Bajo el chorro tibio, que triza el silencio de la habitación con su choque en el piso de la ducha, casi blanquecino por el cloro –supones- , ves como las espuma se te escurre entre los dedos de los pies, yéndose quizás a esos lugares que jamás conocerás, que verán el continente desde afuera, amanecer y nocturizarse, alba y ocaso, todo junto en el engreído desagüe.

Te sale el llanto , compulsivo, creyente, sale a gritar a decir que nació, te afirmas en la pared , pues el mundo pesa mas, incluso tu propio cuerpo, te cuesta moverte, el agua esta hirviendo, los sabes pro el vaho del espejo, pero la sientes fría, no te corta , ni te duele, pues lloras, tienes ganas de llorar hondo , y suspiras, y bajo una serie de espasmos vuelves a llorar, y te camufla el sonido del agua que ahora ya no choca en tu cabeza, y hace aplausos con tus pies. Solo le ves, vuelves a ver ese rostro, cuando aprietas los ojos temiendo deshidratarte de ver que tanto de lo que sale por tus pupilas. Ahora si estas solo, y si antes nunca pensaste estarlo solo fue una tincada, una untada de eso que vive el resto. Un vil error.

Te muerdes la lengua, aprietas fuerte los dientes, ahora te ves en el espejo que tiene tu mano marcada, y tu cabello en el rostro, tu cuerpo desnudo, enfriándose, porque hace frío igual, delgado, y tu cuello tu cara totalmente enrojecida, tus ojos hinchados que resaltan demasiado del cuerpo blanco que cargas.

“Me deben estar esperando, es ya casi la hora. Me di una sacudida, y luciendo siempre mi mejor pinta, para verme mejor, como un ganador, ellos siempre creen eso, habrán chicas, quizás pueda salir con algunas de ellas, conocerlas “mejor”, y olvidarme de todo esto que te saca del quicio”

¿Así estarás mejor no?, ¿si? ¿¡Si!?-te dices mientras tomas el Chardonnay, todo rubio, algo frió, unos doce grados, y no te das el tiempo de echarlo en un vaso, solo te bebes la mitad de la botella, a ojos cerrados, esos mis que estaban lagrimosos, te sientes patético y bebes y bebes. Pierdes un poco el equilibrio, ves que el techo te parece más cercano.

Sales al jardín, haciendo sonar las llaves en tu chaqueta hecha a la medida, solo para ti, única, como a ti te gustan las cosas, imposibles de copiar.

Estas loco-te dices-estas bien loco, desquiciado, y es tu culpa, todo es tu culpa. ¿Y porque? –Te preguntas atacante-….te detienes un momento, te pones a admirar el cosmos, risueño, lactante, todo manchando ahí una seda azul marino. Una planicie oscura llena de granos, la grandeza griega. Una luna llena te dice de lo lejos que esta.
No puede ser por eso, ha pasado demasiado tiempo, es demasiado tiempo, no hay vuelta atrás-te interrumpes-¿pero la quieres?, aun, si, y mucho, por eso entonces…-y dices entre dientes- … que estoy loco.
-¿y si ella te quisiera, seria distinto?-sueltas la hipótesis, sabes que no es real, que no va mas allá de eso, que es solo una idea, una idea loca. Algo al margen de tu quicio, sientes como se da un alza el juego por tu esófago, te da pena, te das pena.

-No, me volvería loco por ella ahí-te respondes, sacudes la cabeza y cierras el portón.

La ciudad te extraña. Lo sabes bien, y ella esta lejos. Solo aprietas el volante, aceleras un poco mas, es tarde, te puedes pasar los rojos. El tabaco te hace mal, la nicotina tiene ese efecto, que cuando entra en tu sangre, ves como todo a tú alrededor te provoca la tristeza más grande de tu vida otra vez, te relajas, y dejas de esforzarte por estar bien, pisas tierra una vez mas, te deprimes, pero fumas igual.

Fue una mala idea, una mala idea despertar, desde el principio, es el destino-te dices-.Cambias el cassette en tu mini radio de los ochenta, vieja la cosa, antigua, de segunda mano, te dedicas una canción , una vez mas, te la celebras aumentando la velocidad, cargándote en el acelerador, respirando en cada embriague. Ahora si que vas rápido, y cada aspirada de aquel delicado tubo de papel de arroz te hace estar mas abajo y mas abajo. El olor a humo recuerda que ya hay botar el filtro, o que hay que encender otro, total, la noche sigue, se camufla a tu alrededor, para no compartirse contigo, pero igual sigue, mas delante de lo que te puedes imaginar de ti mismo.

El velocímetro marca ciento cuarenta kilómetros por hora, esquivas un par de autos. Crees estar bien, pero solo te distraes. Te da un escalofrió en la espalda y vuelves a extrañar ese fármaco. Te vuelves a mentir.

SheSun

2006-02-14T08:42:00.002-08:00

¿Por que se siente extraño?
Pues ya comenzabas a confiar, alejabas de ti todo lo anterior, tenías un punto de apoyo, una pura huevada cursi. Pero te gustaba, los entendías, se comías todo eso, toda esa escena, que desde luego después supiste que no servia de nada. Hay gente que esta hecha tal para cual, de ahí eso de “la mugre con la mugre”.Y pensar que le llamabas amistad. Siempre dando razones para reír, para mostrar los dientes, esos cuadrados y reducidos dientes, con esos ojos redondos y marcas de un yo no se que alrededor de una casi funesta boca. Siempre riendo, quizás por eso siempre esta así, por eso siempre están así, y piensas, “debería darme un golpe tan fuerte en la cabeza”; soñando esa estabilidad que tienen otros, esas solturas. Pero tu no, tu eres enrollado, loco, maniático, sabes que lo eres , pero no lo dices, que estas desquiciado, que por la mañanas pareces salido del funeral, el muerto del funeral, que no tienes ojos, y solo un espacio en donde hay corazón, y te haces el duro lo mas probable, y no te entiendes, y siempre sabes que estas peor, cada día peor, pero te dices “no puedo estar mas mal”.Piensas en lo cómico que es, que todos son felices a tu alrededor, con sus malas opciones, porque te crees lo mejor, eres mejor, sabes que eres mejor, solo que incomprendido, inexistencialista para el resto, inconsistente, y entre veces , te refugias en tu alcohol, te embriagas y te vas a la cama medio mareado a leer un libro cuando todos viven sus vidas felices en una ciudad ahuyante.
Sabes que lo estas haciendo mal, sabes que estas mal, que te sientes mal, pero aun le sonríes a ella, incluso a la que echaste, te crees fuerte, te paras en las esquinas a ver los autos pasar antes de cruzar, no deseas tu muerte , es solo un estado, es solo el convencimiento mismo de querer darle un valor a tu vida, porque lo perdiste todo, por lo que universidad no vale, no cuéntales pan comido, lo que no te cuesta no vale en realidad, y piensas en lo cagado que estas, y como la extrañas y como te alegras que hayas perdido esa amistad, y como fueron sus planes, y te da tanta rabia en pensar como todo se hizo ahí cerca de ti, por debajo de tu sombra, entre humo y aire, justo ahí frente a tus ojos, cuando todo era sinceridad.

Suena una música triste en la radio, no la reconoces, pero sabes que es triste: ”you`ve never found the same, there`s nothing about your future, oh, please, tell me , tell me, there`s nothing at the last” , te recuestas en tu silla, hasta que la haces sonar, te fumas lo que queda de canción, te dices que ella a cientos de kilómetros, y por alguna razón esa canción llego a la radio para tu la oyeras sabiendo que ella la envió, pero sabes que no es así, sabes que ella esta por allá viendo esos paisajes de ensueño donde nunca quizás estarás, sabes que te queda el resto de esta jodida época entre las paredes que ya te conoces de memoria, y que ella no piensa en ti, es mas en la basura descansa todo lo que le diste, eso por lo que aleteas cuando siquiera te saluda, o cuando le ves entre la multitud del centro de la ciudad, justo cuando te dices en silencio “que bueno que va sola”, porque si le ves con el te mueres, y te mueres ahí mismo, y es probable que no te sujeten ni tus propias lagrimas, por que eres una niña para el resto, porque lloriqueas ante lo que no puedes controlar, como los bebes, solucionas mas de lo que deberías con tus lagrimas.

Todo esto fue un error, la amistad esa, y el amor ese, quizás todo esto sea producto del verdadero efecto, que todo estaba tramado, siempre es eso, paranoico siempre estas, así que no seria una extrañeza que pensaras que conspiran ante ti, y es ahora cuando necesitas tanto un abrazo, pero no se lo dices a nadie, porque en realidad no tienes a nadie a quien decirlo, y te das cuenta que no hay peor cosa que sentirse solo y en realidad estar completamente solo, pues cumples con ambos requisitos. Estas loco, estas triste, siempre lo estas, y solo , muy solo, y no te aman, y no te quieren, y no te pueden querer, y nadie te entiende, ni tu, y sabes bien que no solo será hoy, sino que mañana será mas fuerte aun, y pasado peor, que no habrá anestésico para ti, pues no te detienes, y en un par de años quizás decidas ya no existir, y dejarte extinguir, pues no tienes salida, y cuando la veas por ahí con su gente perfecta, te darás cuenta que quizás siempre fue lo mejor, que te quedaras alejado, lejos, sin nadie, pues contagias con todo eso. Nadie te necesita, ni tu a ti mismo.

Ámeme a Mí

2006-02-10T19:30:00.001-08:00

A la chica-astro durmiente

A veces me pregunto, cuanto eh de amar, de esa pequeña nariz respingada,
Soy el aburrido fantasma que aun quiere jugar con tu sombra.
Y es que aun temo que debo decirte que dentro de mi no estas deshojada.
Soy el aburrido paranoico que te extraña con todo lo que tiene.
Se que me echas de menos, y jamás podrás decir que fue en penumbra.
Extraño tomarte de la mejilla, y guardarte sobre mi hombro, esconderte del mundo, no decirte y mostrarte que te amo.
Todos nuestros meses son durmientes, y desde ese lugar en donde nacen tus respuestas, quiero ser el personaje principal.
Tengo melodías que tararear, y sinfonías que silbarte, manos con cuales sujetarte antes de besar, y unos ojos con cuales antes te puedo llorar.
Quiero volver a ver, ese lunar que llevas en la barbilla. Quiero de nuevo mi café oscuro octubre en el parque.
Cuando me rompiste el corazón, me ayudaste a acordarme que tenía uno. Y que tú también lo tenías. Aun así, pienso que aun te quiero, incluso a ratos que estoy enamorado de ti. Por eso te dejo ir. Así soy capaz de diferenciar, el día de la noche, el espejo y el reflejo. Mi realidad tiene más ficción. Que le deje ir, mas puro iría de ser, una inyección de endorfinas en mis arterias, la inundación completa de mis pulmones con agua, mi muerte, mi pena, mi mayor tristeza, y quizás su mayor felicidad. Aun te veo aparecer entre luces blancas, con tus manos de orientación arabesca, y esos dedos que escondes en mi pecho. Quiero mi aire, un astro blanquecino en un oscurecido cielo, me dibuja perfil lloriqueado y enlutado, el prologo de mi dicha, todo eso que te tengo a ti, y que no es por mi, aunque las respuestas ya no salen de ti.
Suelo dejar todo, por un momento con usted en mi mente, la delicada tristeza, de saber que estoy mal a veces se ríe en mi cara, jactante.

Por favor, Ámeme a Mí.

FeliTriste

2006-02-07T11:49:00.000-08:00

Hoy me siento un blusero.

Un blusero bien blusero. Y es que un tipo que extraña a su chica es una blusero, nada más que las penas de un hombre feo y robusto, que lo deja su mujer.

Hoy me siento inconsecuente.

Un inconsecuente bien inconsecuente. Y es que un tipo que quiere pero no quiere es un inconsecuente, nada mas que el mal rato que provoca la confusión misma.

Hoy soy un imbecil ….(…)

Hoy te echo de menos. Y es que es como aquel hombre que se enamoro perdidamente de esa mujer que solo vio una vez y de espaldas.

(...)

2006-01-27T08:49:00.000-08:00

El sonido del ultimo cartucho termino por trizar todas las baldosas que quedaban sujetas al muro blanco y podado de hongos amarillentos, pegoteados, con su eco al volver el gatillo ambos sintieron el peso, el maniaco sentimiento de cargar esta vez una cruz mas pesada.

Ella solo pudo verle los dientes, entre sangre como se dejaban ver en oscura y media ploma habitación, la luz escaseaba a esas horas del día , por la noche era nula, y goterotes de agua que viajaban desde el techo recordaban que tan subterráneo era el lugar.Basto con que la cordura volviera a sus manos para darse cuenta que aquella vela que había caído sobre el piso empapado, ahogado en combustible, en realidad nunca encendió tal liquido acuoso y que el proyectil ahora incrustado en el cuerpo inerte de quien flotaba boca abajo había sido disparado cuando no debía.La habitación, a unos cuantos metros bajo tierra era casi imposible de encontrar, y el encierro se hizo mas encierro al restarle manos al trabajo que significaba intentar excavar hasta la superficie. Había alguien tras todo eso, quizás el mismo azar, pero los pequeños tubos de ventilación mostraban un ingenio mas allá de el que los dos podían diseñar.

-Si eh de morir aquí moriría de hambre-se dijo con miedo, agitándose más.

El pánico se comenzó a apoderar de quien siempre había tenido los pies en la tierra, ahora un hombre muerto flotaba al lado de ella, con esa bala en la nuca que tanto deseaba tener aun, quizás para guardarla en el momento en que ya nadie se acuerde de ellos y morir en ese lugar, lejos de todo, bajo metros de tierra y a kilómetros de una ciudad con un invierno sollozante, mas preocupada de subsistir que de detenerse a desprender algo de ella.